Часть 1
Я уже и не помню, что играл в тот вечер. Наверное, что-то лёгкое, успокаивающее. Настроение, у меня было хорошее. Через неделю, я должен был уехать, покинуть свою родину и отправиться в пока ещё, чужую мне страну. Но события того вечера, изменили мою жизнь, ровно как и моё отношение к ней.
Была пятница, но мне это, ни о чём не говорило, так как выходных у меня почти не было. Я, в который раз, чуть не опоздал и, ввалившись в дверь заднего входа, спотыкаясь, быстро направился в зал прямиком через кухню, уже одетый в смокинг, тем самым сэкономив минут пятнадцать. На кухне, царил хаос.Честно говоря, был бы сильно удивлён, изменению ситуации. Повара - иммигранты, которые по-нашему, всего несколько слов знают и шеф-повар – человек и так лишённый терпения, кричит во всё горло и размахивает руками, в очередной попытке объяснить, как и что нужно делать. Незаметно, проскочить мне не удалось. В спешке, я чуть не сбил с ног, девушку, нарезавшую овощи за большим столом. Стук лезвия ножа прекратился, и на это, резким криком отреагировал, шеф-повар. Я автоматически извинился, даже не задумываясь, поймут меня или нет. Мне предстояло подменить молодого, но весьма талантливого, парнишку, за стоявшим в центре, роялем.
В тот день, все столики в ресторане были заняты. Люди отдыхали, общались между собой, то и дело, опустошая наш винный погребок. Правда, в том погребке, хранилось не только вино. Кроме других алкогольных напитков, в нём хранились и некоторые продукты, цены на блюда из которых, были обратно пропорциональны их популярности. А сидели в «Правом углу» - так называется ресторан, как правило, супруги, для которых поход сюда, был особым случаем. Были и одиночки, ищущие таких же, за соседними столиками. Дети бывали редко, по крайней мере, в то время пока я играю. А играю я с девяти и до закрытия, иногда даже, до прихода Мартина.
Странное название, для ресторана такого класса как этот, вы заметили? Незнающие, подумают, что это какой-то захолустный бар, пивная, в подвале жилого дома. Куда как зомби, тянуться унылые работяги, и чёрт знает от куда, берущие деньги, безработные. Для тех, кто не в курсе, небольшой экскурс в историю…Когда-то, а именно 18 лет назад, город был на много меньше, чем сейчас. Мы находились, почти на краю, в трёх километрах, от въезда по главной дороге. С небольшой горы, поблизости, этот участок напоминал треугольник, верхней частью которого, был зарождающийся небоскрёб. Так и получилось, что ресторан, был в правом углу, и назван, видимо, для лёгкости ориентировки. Основатель, Эдвард Месс, погиб, спустя шестнадцать лет, после открытия. Несчастный случай – сделали вывод полицейские, расследовавшие это дело. Тогда, «Правый угол», по наследству, достался старшей дочери покойного, Мелани Месс. И хоть теперь, наше местоположение изменилось (сносы зданий и строительство новых, меняют район), название осталось прежним. Может от любви и уважению к отцу, или же, Эдвард Месс, сделал обязательным, условие, оставить, всё как есть. Мне то, всё равно, главное, чтоб платили.
Вечер был в самом разгаре, и замену мог заметить, только тот, кто смотрел в нашу сторону. Потому, как мелодия, которую играл Мартин, не прервалась ни на секунду, на столько, виртуозно, я орудовал пальцами. Хорошая у меня работа. Я – создатель настроения, мечтатель, и музыка моя, есть послание, словно мысли произносимые в слух.

                                                               

                                 

Опять меня ты покидаешь 
И сердце, замерло в груди
И как люблю тебя, ты знаешь
Скажу лишь тихо я, "прости"

Прости, за все что говорил
За то, как я тебя любил
За то что не сказал, прости
Прости за все, и отпусти...
Опять расстанемся неспешно
Ладонь свою мне протяни
Прильну губами я к ней нежно
Мой поцелуй, ты в ней храни.
Закрыв глаза, твой образ вижу
Навеки в сердце он моем
И никогда я не обижу
Душа моя, горит огнем
Забыть тебя, я не сумею
Хотели вместе, навсегда
И сделать так, я не посмею
Быть может ты моя судьба!

Люблю тебя, но покидаю
Не в силах что то изменить
Лишь память о себе я оставляю
Надеюсь сможешь ты простить...

И смычком пробегусь по судьбе, Через шрамы уже не больно… Средний палец моей весне, И, пожалуй, с меня довольно.