Москва, словно в омуте, плещется В холодных дождях ноября. Моя непутевая женщина, Зачем я сбежал от тебя? Я помню – твой дом где-то в Мневниках, И ливень вот так же хлестал, В тот вечер, моя непутевая, Я просто немножко устал. Теперь мне живется по-новому, Без нервов, взахлеб не любя, Ты знаешь, моя непутевая, Мне так не хватает тебя. Вся жизнь твоя в шрамах и трещинках, А мне с каждым днем все больней. Моя непутевая женщина, Ты так и не стала моей...

Читати далі...