Москва, словно в омуте, плещется
В холодных дождях ноября.
Моя непутевая женщина,
Зачем я сбежал от тебя?

Я помню – твой дом где-то в Мневниках,
И ливень вот так же хлестал,
В тот вечер, моя непутевая,
Я просто немножко устал.

Теперь мне живется по-новому,
Без нервов, взахлеб не любя,
Ты знаешь, моя непутевая,
Мне так не хватает тебя.

Вся жизнь твоя в шрамах и трещинках,
А мне с каждым днем все больней.
Моя непутевая женщина,
Ты так и не стала моей.

Наверно, ты небу обещана,
Так стоит ли спорить с судьбой?
Моя непутевая женщина,
Я мог бы быть счастлив с тобой.

Александр О`Шеннон
http://www.shennon.ru/