Крыша. Небо над головой. Земля внизу. Облака на небесной глади. Лужи на асфальте. Тонкие полосы дождя на другом берегу. Ветер в волосах. И сердце в руках. Крепкое, сильное, храброе, любящее. Оно бьется в ладони, отстукивает свои положенные 90 и так тихо шепчет небу «люблю…!» И ветер подхватывает звуки и несет их далеко-далеко. Туда, где это сердце билось в одиночку. А рука держит, ласкает нежностью и ответным чувством. Но не долго. С неба начинает падать град. Человек накидывает капюшон и выставляет сердце, отводя руку. И холодные удары бьют внутрь, откалывая кусочки от сердца. И красно-кровавые слезы падают на влажную землю. А сердце молчит. Оно не стонет, не просит, не говорит. И вот человек бросает его на пол и начинает пинать его ногами. Грязь забивается в ранки и жжет. А человек твердит свои мысли вслух вставляет нож. И вот сердце начинает стонать от боли. Тихо, почти беззвучно, еле заметно. Еще несколько иголок и… Крик. Дикий крик боли. Без шанса на повтор. И снова тишина. Сердце в углу на краю крыши, человек, сидящий рядом… И орудия пыток летят вниз, вонзаясь во вздыбившуюся грудь старого асфальта. А человек снова берет сердце в руки. И хотя из него все еще капает чужая кровь, оно все так же греет ладони и напоминает о том, что где-то далеко есть другой человек, тот, чье сердце так терпеливо ждет немного ласки, нежности и тепла. Ждет и надеется. Ведь она любит и будет любить... Пока не затихнет последний из 90 ударов ее сердца...
