На популярной американской доске объявлений Craig’s List недавно
появилось письмо от 25-летней девушки, которая пишет буквально
следующее:

Что мне делать?
Я – красивая, веселая, умная
25-летняя девушка, не из Нью-Йорка. Хочу выйти замуж за парня, который
зарабатывает в год не меньше 500 тысяч долларов, потому что хочу иметь
возможность сидеть дома с нашими будущими детьми. Я понимаю, как это
звучит, но миллион долларов в год – это сегодня доходы среднего класса
в Нью-Йорке, так что не чересчур.
Есть на этом форуме парни, которые
зарабатывают 500 тыс. долларов в год или больше, или их жены?
Подскажите! Я встречалась с бизнесменом, который зарабатывает примерно
200-250 тысяч в год, но я сказала себе: Стоп! 250 тысяч не приведут
меня в дом к западу от Центрального парка. Я знаю женщину в моем классе
йоги, которая замужем за инвестбанкиром и живет в прекрасном доме в
Трибеке. Я не думаю, что она так же красива как я, и она вовсе не
гений. Что она сделала правильно? Как мне достичь ее уровня?


Ее
письмо не осталось без внимания: парень, зарабатывающий более
полумиллиона в год, ответил на ее предложение как настоящий финансист.


Я
прочитал твой пост с большим интересом, и внимательно обдумал твою
дилемму. Предлагаю анализ твоего затруднительного положения. Во-первых,
я не зря трачу твое время: я подхожу под твои требования, так как
зарабатываю больше, чем $500K в год. И вот как я все это вижу.
Твое
предложение, с точки зрения такого парня как я – однозначно плохая
сделка, и вот почему. Если выбросить из твоего письма все лишнее, ты
предлагаешь простую сделку: ты предлагаешь свою красоту в обмен на мои
деньги. Прекрасно. Но вот в чем проблема: твоя красота будет увядать, а
мой капитал будет только расти… фактически, вероятность увеличения
моего капитала очень высока, но ты красивее точно не станешь!
Так
что на языке экономики ты – обесценивающийся актив, а я – доходный
актив. И ты не просто обесценивающийся актив, твоя ценность падает все
быстрее и быстрее! Позволь объяснить: тебе сейчас 25, и ты наверняка
будешь привлекать внимание мужчин еще лет 5, но с каждым годом все
меньше. В 35 на тебя никто не посмотрит. Здесь на Wall Street мы бы
назвали тебя «торговой позицией», а жениться на тебе – это все равно
что «купить и держать». Но покупать тебя (о чем ты и просишь) – это
плохой бизнес, так что я бы лучше взял в аренду. Если мои слова тебе
покажутся жестокими, задумайся вот над чем. Если мои деньги исчезнут,
так же поступишь и ты; так что когда твоя красота увянет, мне нужен
будет способ выйти из этого актива. Это очень просто. Так что сделка,
которая имеет смысл – это свидания, но не свадьба.
Отдельно хочу
заметить, что в своей ранней карьере я многое понял об эффективности
рынка. И я удивлен, что такая «красивая, веселая, умная», как ты, до
сих пор не нашла себе «папика». Мне трудно поверить, что для такой
привлекательной девушки, как ты себе описываешь, еще не нашлись $500K в
год.
Кстати, ты всегда можешь найти способ заработать деньги сама: в таком случае нам бы не пришлось вести этот трудный разговор.
В общем, хочу сказать, что ты на правильном пути – классическая стратегия «выжми и выброси». Надеюсь, я помог тебе.
Да, если будешь готова обсудить какие-либо варианты аренды – дай мне знать!

Всю неделю работники контор на Wall Street пересылали это письмо друг другу и обсуждали его.
По
мнению многих, сейчас в Америке очень много девушек думают так же, как
наша героиня, и готовы броситься в объятия любого одинокого финансово
благополучного мужчины. Для такого типа женщин даже появилось
специальное слово: их называют Plastic (одно из значений этого слова -
искусственный, надуманный; фальшивый; поверхностный).

50 грамм - блин чего я её сюда притащил? Надо было нормальную поискать.

100 грамм - Вот уже час на неё смотрю, ну фигура ладно ещё, нравятся мне её формы, так и чешутся руки, лицо только какое-то не очень.

150 грамм - Да лицо не особо, нос картошкой, губы толстоваты, глаза узковаты. Блин и ноги у неё, их бы поровней да подлиннее... тогда цены б ей не было. А что за манерность! Тоже мне фифа, возомнила из себя красавицу.

200 грамм - Да она меня благодарить должна за то что я на неё внимание вообще обратил. Да я её на своём "Мерсе" прокачу пальчиком щёлкну и она моя.

250 грамм - Нет всё-таки она не в моём вкусе...

300 грамм - А вообще чё я заладил, может она человек хороший, да и красота это ж не главное.

350 грамм - Кстати, из неё может получиться хорошая жена, может быть...

400 грамм - Нет ну что-то в ней есть в этой смазливой мордашке, ну внешность конечно не очень, ну так я и похуже видел. А вообще в наше время есть же пластические операции там всякие.

450 грамм - Аааа... Так она мне глазки строит и с чего я взял что она фифа манерная? Знает себе цену просто, и правильно!

500 грамм - Это взгляд настоящей женщины, этим взглядом можно убить! Ах, какая женщина, какааааая женщинаа! Мнеее б такууую...

1 ЛИТР - НЕТ.. Я ЕЁ НЕ ДОСТОИН!!! И со слезами: "ЧТО Б ЕЁ ЛЮБИТЬ НУЖЕН БЕЛЫЙ КАДИЛЛАК..."

 ПОМНИТЕ: чрезмерное употребление алкоголя вредит Вашему здоровью!

Холодное утро позднего ноября, на улицах снег и лед. Люди давятся в маршрутке, одни сонные, другие квелые, третьи злые, четвертые бодрые, пятые все время что-то передают со словами "С пяти - один...", "С десятки передайте", "Где еще 25 копеек?"...

И на всю маршрутку, а может быть и весь огромный город, в котором по официальным данным одновременно дышат два с половиной миллиона людей, а по неофициальным целых - пять, есть только одна девушка, которая едет куда-то с розой ранним утром. Большой такой, белый цветок, гармонирующий с зимой и негармонирующий с окружающими.

Она вдыхает запах и улыбается. Молодые люди вокруг подобрались с мыслью "Кто это ей так прям с утра", девушки мечтательно задумались "Вот бы и мне так...", а она вышла на своей остановке и пошла на работу, с улыбкой и цветком.

Вот она какая, романтика большого города

               Впереди был поздний вечер – поздний осенний вечер, который не был тем временем для парочек праздно гуляющих в свете желтых фонарей то там то тут останавливающихся, что б поцеловаться или присесть на лавочку насладится спокойной порой такого шумного города.

               В тени деревьев по лестнице незаметно шел человек. Парень лет двадцати, может чуть больше. Он медленно по каменным ступенькам поднимался к арке держа левую руку на гранитном и шершавом перилле касаясь его лишь подушечками пальцев. Таким видел его дворник, что вышел в ночную смену убирать улицы после выходного для воскресенья, когда в центре так много молодежи непривыкшей убирать за собой бутылки и прочие дары цивилизации. Но парень, казалось, не замечал всего этого и был погружен в свои мысли.

              Все его мысли в этот вечер были о ней… о девушке с который он не раз поднимался по этим ступенькам, что б взяться за руки и смотреть на набережную… на город, что простирается до горизонта. Он помнил каждое ее касание, каждый взгляд, каждое ее движение в те моменты, когда никого и ничего не существовало кроме них. Ее взгляд… полузакрытые веки красивых глаз… немного суховатые губы от речного бриза…ангельские черты лица. Все это он помнил, и, казалось, это было только вчера. Парень прошелся вдоль смотровой площадки, где стояла прозябающая парочка и чем то воркотала, о своем, о личном. А ведь он с ней так же тут стоял во время политических демонстраций два года назад. Она была в пальто с огромным капюшоном и позволяла себе закрыть им глаза и предоставляла только красные от мороза губы для поцелуев… нежных поцелуев… не таких как в киношно-показушных с запрокидыванием девушки на руку. Он ее целовал чуть касаясь, но это было несравнимо значимее… поцелуй переносил его душу в нее… все его тепло терялось в ней.. в этой девушке.

               Парень закрыл глаза и вдохнул не осени свежий воздух… в нем чувствовался мороз, что через пару дней придет в столицу и влажный воздух осядет плотным инеем на земле меж первых опавших листьев. Но перед тем еще теплая земля отдавая последнее тепло укутает город и его околицу в плотную туманную завесу. Туманы смягчат тени на улицах города и прямо таки призывают пройтись в его сопровождении парковыми аллеями не спеша, вдыхая запах осени.. ловя запах листьев.. последних цветов на клумбах… почувствовать запах земли. Стать, закрыть глаза и дать волю воображению. Вдохнуть осень.

               Лавочка, туман, девушка и он. Они сидели и болтали о всем и обоим было приятно проводить время в туманные октябрьские вечера… он грел своими руками ее ладошки, обнимал и там же она подарила ему свой поцелуй… у обоих он получился снова таки не киношно-красивым, но значил очень многое. Боже, как он хотел снова вернуться на два года назад, на ту лавочку к ней, к ее взгляду и ее прохладным ручкам… к ее словам и ее губам, но… резкий порыв ветра и треск дерева за спиной в роще вырвал его из воспоминаний -  на улице становилось холодно. Он потер руки и вдохнув поток пара… да – осень в этом году пришла рано. Ничего. Переживем.
 
               Он стоял на площадке и перед глазами пролетала вся его жизнь.. его жизнь из обрывков фраз, лиц, ощущений и ударов сердца… слов, что дали ей смысл и слов, что его у нее забрали.  Жизнь началась с момента, как он увидел ее там, на перроне метро… длинные до лопаток медные волосы…энергичные глаза… такой маленький носик и взгляд ангела… от которого невозможно оторваться. Жизнь закончилась невообразимой сумятицей и словами его надежды на жизнь: «Я больше ничего к тебе не чувствую». Прошло много времени с момента, когда были сказаны эти слова, он старался забыться, уйти, что б не тревожить старые раны. Но не удалось.

              Он снова посмотрел в даль… потом в небо – оно становилось чуть светлее… набегали облака, и листья на площадке поток ветра гонял от края к краю… наступала осень. Осень жизни. Осень его жизни так поразитильно совпала с природой, что так и звала за собой. Он не хотел зимы.

              Было уже ближе к часу ночи, как дворник добрался по лестнице на верх, до арки… напевая разные песенки из детства под нос и двигая метлой в ритм, что б хоть как то согреться. После очередного куплета он остановился передохнуть и увидел силуэт. Силуэт в виде высокого человека в темном плаще, что стоял на бетонном ограждении, что отделял площадку от сорокаметрового обрыва, что вел до реки. Ветер лениво трепал тяжелый плащ человека. Он также видел как силуэт шагнул за границу и ушел вниз… туда, на сорок метров вниз.
Дворник бросил лопату и подбежал к краю и глянул в низ – там, на земле лежала фигура парня. Косые лучи фонаря ночного пустующего кафе падали на эту фигуру человека, на его лицо лишенное страдания, горя или беспокойства – оно выражало лишь умиротворение и еле заметная улыбка была на его устах.

              Ветер изменил направление и теперь подул с севера но тут же утих и с неба посыпался мелкий, сверкающий в свете далеких фонарей снег. Все затихло. Только был слышен тихий звон падающих снежинок на гранитную площадку. Миг за мигом поток с небес становился все плотнее, а звук перешел с шелест покрывая землю тонким белоснежным ковром.

Я знал парня, открывшего шлюз в небеса

Я знал девушку, пившую дождь, словно мёд,

Кто узнает, почём для небес роса,

Тот ни капли на землю из глаз не прольёт.

 

я знал старика игравшего блюз

на водосточной трубе

я знал - но только слегка - Бутусова

да и он меня – так себе.

 

я знал рыбу, в гамак влюблённую,

и попавшую в сеть,

я знал птицу, мечтавшую стать мотыльком,

чтоб в огне умереть.

 

я знал хитчхакера*, голосовавшего

средним пальцем правой руки

я знал художника, поиздержавшегося,

что менялся: мирки на мелки.

 

я знал печального чёрного ворона

среди белого воронья,

вот он смотрит в мою сторону,

и мне кажется: это я.

 

Я знал парня, открывшего шлюз в небеса

Я знал девушку, пившую дождь, словно мёд,

Кто узнает, почём для небес роса,

Тот ни капли на землю из глаз не прольёт.

 

я знал парня, сыгравшего в ящик,

как в жизнь,

я знал девушку,

 что не знала

как эту жизнь

прожить

 

я знал парня,

я знал девушку…

 

Девушка - за Флайн Буллс наблюдает.

я - немного за ней

дайош такую городскую одежду на лето всем девушкам! :-)