Импотенция или мужское бессилие – как способ существовать с кастрирующей матерью. Мужчины живут с женами и женщинами, перенося на них свой материнский комплекс, наполненный жуткой кастрационной тревоги, передавшейся им в том числе и от матери. Маскулинная мать может кастрировать мужчину не хуже отца. Эта кастрация будет иметь характер внедрения в мужчину слабой и нежизнеспособной части женской души, которая будет доминирующей у мужчины. Повинуясь зову сердца и инфантильных сексуальных фантазий, такой мужчина будет искать себе маскулинную женщину, которая будет поддерживать в нем мазохистский огонек материнской любви, потому что именно в таком виде этот мужчина и воспринимает любовь как таковую. 
Помимо очевидных вещей в виде заниженной самооценки и страстного желания гиперкомпенсации своего мужского бессилия, этот мужчина будет динамо-машиной по производству неслыханного количества агрессии, нереализованной и подавленной мамой, агрессии, которой не суждено было явиться на свет в ее прямом выражении. Сцепив зубы и втянув живот он будет пассивно реагировать на всех, кто хоть немного обладает той пластичной женственностью, которой не было у его матери и которой лишен он сам. Повышенное давление и болезни желудка, мигрени и алкоголизм, частое курение и много чего другого делают импотенцию узнаваемой и осязаемой. 
Как это не парадоксально, но мужская слабость появляется от сильной матери, которая способна накрыть собой всех и вся за двоих. Мать, которая до ужаса боится своей собственной женственности и сексуальности, которая стала «мужчиной» потому что. Скорее всего, рядом с ней был крайне слабый неудачник отец. Вобрав в себя этого слабого отца и сделав его своей мужской частью души, мать гиперкомпенсирует отсутствие силы в мужской части наличием гипер-силы в женской, тем самым лишая ее способности быть женственной. Это защита, ее защита от непереносимости слабости ее отца, которую она передает далее в поколение на своего сына. 
Бедный мальчик вроде бы и может, но ему просто не дают делать что-либо мужское, всячески подавляя его волю, активно и пассивно, передавая ему главное послание в его жизни – «ты не мужчина». Так или иначе, выростая этот парень становится внешне мужчиной, но…с одним существенным но, он не знает и не чувствует свою мужскую часть себя. Он лишь злится на то, что его инстинктивные ощущения не находят подтверждения в его сознании, и просто срывает свою злость на людей, которые как правило находятся с ним в зависимом положении, т.е. дети. Подчиненные, старики и тд. Но гнев и агрессия, которые выходят в «не мужском» виде не решают проблемы. Которая коренится в глубоком самоощущении и нежелании быть таким, кто не понравится маме, т.е. быть слабым мужчиной, который единственный вызывает у его матери чувства собственной полноценности от пребывания с ним рядом. 
Познакомиться со своей истинной архетипической душой великого мужчины можно лишь преодолев смертельные материнские объятия, дарящие крохи тепла и питания. Быть мужчиной – это не значит быть брутальным и физически сильным, зарабатывать вагоны денег или быть лидером партии, это значит знать и понимать свои сильные и слабые стороны. Уметь брать на себя ответственность за свою собственную жизнь и уметь отдавать не требуя ничего взамен. Быть сильным – это быть сильным в непереносимости слабости. Быть сильным – это признавать слабость другого и свою слабость рядом с ним.

Вот это да! Удивили... На сайте СЕГОДНЯ 27.08.2018 дали статью:

Взгляд скользит по стене, такой же пустой, как и звуки, доносящиеся из окна, разинувшего свою беззубую пасть и готовое тебя поглотить и выплюнуть наружу себя, в пространство ветра и прошлогодних листьев, медленно томящихся под вчерашним солнцем. Скучно. Взгляд сползает вместе со мной, падает не разбиваясь на пол, голова смиренно висит на волоске рекламной паузы, слегка затянувшейся. Знаешь, пожалуй, нет. Ты как все они, несешь на себе килотонны пространства наполненного поролоном как чашечка, вместилище вчерашнего смысла и завтрашнего стыда, позволяет быть халифом на час без права продления на ночь. Оно стучит день и ночь, а ты стучишься взглядом о стену, прожигаешь в ней дыры жизнью несостоявшихся фотонов. Сколько еще терпеть эту ровную полосу на твоем экране вибрирующем разрядами реанимационного электрошока в вибрации посланной кем-то, но не тобой, ах, сколько же еще? Скука, зачем ты со мной, ты же знаешь, что я тебя не люблю. Твоя корыстная безжалостность трепещет и плачет над могилой моего ясного рассудка, нам жалко нас обоих, и так страшно подумать, что мы так и не успели друг друга убить на уличной дуэли. 
Мой указательный палец дрожит, он устал. Жесты и мимика теперь просто этюд на твоем зеркале в черной ванной, заметный слой пыли и разводы от прошлогодней чистки, а взгляд блуждает в поисках изменений, напрасно, ты так мало спал сегодня, что не дотягиваешь до утреннего триумфа. Опять, опять. И будь что будет, и было - что не было, и есть - чего нет. Так всегда, когда скучно, разбить нет сил, разбиться нет причин, всюду незаполненные пробелы, куда не посмотришь – тишина. Переполняй и чувствуй. Колышется трава в парке, она была примята грузным прикосновением исследователя жизни, еле выстояла под ним, сдавленная и униженная, так много раз ты видел это своими глазами, и взял бы ее униженность себе, да лень. Трогательность событий оставленная на сценой, пожалуй, не хватает света, чтобы согревал воздух и пыль, летящую с нас, и вот так чтобы было блестяще-веселяще, и объем, побольше объема, мне не хватает ощущения присутствия себя здесь и сейчас.
В это мгновение кажется что жизнь бесконечна, и вся она происходит не здесь, и время было продано за деньги, которые украл злой торговец снами, и только лишь в них ты чувствуешь себя живым. Скорей бы лечь поспать, даже тут, сейчас, морфей заберет меня к себе и покажет интересную историю, добавив к ней немного утонченной невозможности памяти. Сжимая челюсти, стоишь на перекрестке, цифры мигают и растет напряжение, полоски, столбы, люди, машины. Как я сюда попал??? Я требую чтобы мне ответили. Мой скучный крик, подавленный и скомканный лист бумаги, его буцнули в сторону, и серый бардюр принял его в свою бездомную шайку. Ты знаешь как гневается скука? Ооооо, этого не знает никто, и память твоих спазмированных мышц плечей и шеи прокричит тебе на ухо имена виновных в растрате твоей юности. Год за годом, вы шли вместе, и вот ты обернулся, а ее нет, и поворачиваться обратно стало вдруг так скучно, там, где ты был тогда, уже никого нет. Так сильно натянут канат между вами, перетянуть одеяло не теплее чем звон хрусталя, и ты уже столько раз слышал свое имя, что перестал помнить кто ты такой. Это скука. 
Хруст суставов заменяет уже звон колоколов, дверь как напряженный сфинктер, выталкивает по звонку, когда нет замка, все льется потоком в твоем белье, нарушен баланс, а вместе с ним и жизнь. Скучно думать что будет дальше, лишь действия, простые и надежные, перенос тела в пространстве, телепортация и ты уже на работе, а дальше все как всегда.
Одно капучино без кофеина с обезжиренным молоком, пожалуйста.

#скука #тоска #жизнь #психолог #психотерапевт #киев #ищупсихолога#депрессия #отношения #мужчина #женщина #пост #блог #текст#творчество #фото #цветы

ДахаБраха  (просьба не путать с БляхаМуха) стала для меня неким открытием украинского психоделического фолька. По сути, студийные записи этой группы я бы не воспринял никак и никогда. Другое дело - живое выступление, со светом, свежим воздухом (не считая клубов марихуаны) и бла бла бла вокруг. Саунд тоже раскрывается только после определенного децибельного порога, что трудно реализуемо в домашних условиях. И главное - незавершенность композиций: они еще только дозревают. развиваются, стремятся к своему потолку. Гораздо хуже и просто печально, когда уже удостоенные мэтры сцены больше не могут выдавать на гора и медленно, но уверенно скатываются к повторам и выдыхаются, теряя потенциал. Но у этих пусть не всё, но что-то еще впереди :)

Эта группа входит в число тех украинских музыкантов, которых я еще могу слушать. Перемещаясь на фестивале между разными площадками, я побывал под потоком матов, причем они звучали не из толпы, а со сцены. Говорят, теперь это круто - в общении с публикой, да и в самих "песнях" вставлять через слово мат. Видно уже позабыли, что (с) "матюки - то мова москаля". Помню, в детстве мы гордо упражнялись в матерных оборотах, думая, что это делает нас взрослыми. Нет, не делает. Всего лишь причисляет к быдлу. 

Было круто! Хоть начало и перенесли на час.. 

Benjamin Clementine умеет угодить публике. Песня конечно о Лондоне, но ее слова одинаково хорошо подходят и Киеву (слушайте последний припев)

Фестиваль Atlas Weekend в разгаре. На нескольких сценах одновременно выступают украинские и зарубежные исполнители. Поэтому, чтобы постреть-послушать больше, приходится бегать между площадками. Вчера я с удовольствием побывал на выступлении Бенжамина Клементине - британского мастера импровизации. Это выразительный вокал и виртуозная игра на фортепиано. Его живое выступление вместе с группой и световым шоу производит потрясающий эффект!