Милая моя! Как жешь я Тебя люблю! Выходи за меня замуж, всю зарплату до копейки отдавать буду! А потом вытяну её всю- на долги! http://seroklin.ucoz.ru/board

Видео на 30 секунд

http://www.youtube.com/watch?v=zj2-pBXhu4U

Как хочется услышать голос твой,
исчезнувший, забывший старый номер.
Распорядился как своей судьбой,
и пьешь ли в мире счастье чашей полной?

Ты всегда будешь там, где ты есть.
Идеалом, прописанным в душе и сердце, навечно.
Точкой начала отсчета неповторимости,
Вершиной непостижимой привлекательности, красоты и нежности.
Проходят мимо годы и люди. Тело находит приют.
Но сознание гонится снова за далеким и невозможным.
Летит туда, где было так, как оно себе представляет идеальным:
Где каждое утро начинается с мысли о совершенстве, которое можно взять за руку,
Где каждый день – подарок,
Где мысли о том, что ты счастлив, толкают вперед разум
Ведь рядом – мир!
Мир, полный гармонии и любви.

Но он ушел, оставив за собой тонкую нить воспоминаний. Тонкую, но крепкую.
Идеальный состав для сохранения вечности,
Пока не утихнет сознание.
И на конце нити – твоя тень.
Хрупкая и нежная, но все так же вечная.
Назначенная кем-то свыше, указанная при рождении,
Случайно встреченная, так сложно собранная и так печально ушедшая.
Жаль не было инструкций как тебя хранить… А сам я не умел…
И вот я снова здесь. И ничего не изменилось.

Ночь, свеча, тишина и старая песня…

White dove
Fly with the wind
Take our hope under your wings
For the world to know
That hope will not die
Where the children cry

Есть выражение: проза жизни.

А ей прозы не хотелось, мечталось о бесконечном и ярком, как бразильский карнавал, празднике.

Праздник должен был включать в себя радость, веселье, приятные улыбающиеся лица и, конечно же,  Его рядом. Он - это всепонимающий, умный, добрый, красивый, высокий - весь набор, в общем.

Хотя, если подумать: почему проза - это плохо? Почему проза должна предполагать что-то серое и скучное? Дурацкое какое-то выражение... Ну ладно, сегодня не об этом.

Сегодня о празднике жизни. О мечтах юной девушки. Над этими мечтами будет смеяться большинство мужчин. Вы заметили: мужчины любого возраста часто подсмеиваются над женщинами, тоже любого возраста. Какое-то у них есть отношение такое - снисходительное, что ли. Ну конечно, мужчины существа серьезные и прагматичные, им не до глупой женской романтики.

Так вот, прозы ей не хотелось, хотелось рифмы, объятий и бесконечной, всепоглощающей любви. Взаимной и, обязательно, до гроба.

Она представляла нежные поцелуи, касание ладоней. Она представляла, как Он перебирает пальцами ее пахнущие морем и солнцем волосы. Это "пряди волос в его руках," почему-то будоражило Ее больше всего. Дальше воображение не шло, оно останавливалось почему-то. Но что-то ведь должно быть дальше! И эта кульминация - именно то самое, заставляющее быстрее биться сердце, вызывающая  сладкое обмирание где-то внутри... Пик - это высшая форма взаимоотношений - так и никак иначе!

Конечно, Он появился.

Он не мог не появиться. Ведь она была юна, симпатична. Его покорила ее наивность и взгляд на мир - открытый, чуточку простодушный и доверчивый ...

Все было: и объятия, и слова, и бесконечная, всепоглощающая любовь. И пальцы его перебирали ее волосы, и ладони скользили по коже - нежно, не спеша. Все - как в ее мечтах. Рифма - одним словом.

Только вот кульминация... Пик... Ну, в общем то, ради чего было все это...

Было ужасно стыдно, было больно... Было неприятно слушать Его пыхтение, стоны, ощущать на себе тяжесть тела, показавшегося вдруг чужим. Его волосы, прилипшие к влажному лбу...  Она не понимала, как себя вести, что делать, куда девать руки, ноги. Лежать тихо или двигаться навстречу? Делать вид, что ей приятно или оставить все, как есть...

И самым болезненным для Нее оказалось то, что Он ничего, совсем ничего не заметил. Не понял, не почувствовал, не осознал, не проникся.... Он был весь удовлетворение, любование собой - удачливым самцом...

Дома она долго бродила по пустым комнатам, стараясь успокоиться. Обнимала себя за плечи, гладила их и что-то шептала. Пыталась унять внутреннюю дрожь. Думала: неужели у всех людей на земле ЭТО происходит так? Проза - не рифма...

Проза - я женщина... А рифма?

Потом она выросла. Он, тот, что впервые подарил Ей прозу жизни после рифмы, остался где-то позади. Теперь он дарит свою прозу другим.

А Она?

А что Она?

Она по-прежнему мечтает.

Будет Он, объятия, скольжение ладоней по коже. Будут пряди волос, пропущенные между пальцами. От этого жеста, простого и безыскусного, так сладко сжимается все внутри. И - ожидание... Пика.... Рифмы...

Я держу в руках старую тетрадь.

Страницы ее пожелтели от времени. Это - записи моего дедушки.

Тут и дневники, и рассказы.

Думаю: что остается после нас, когда мы уходим?  И нет нас больше на земле. Трудно осознать, что тебя может не быть...

Что оставляем мы на земле, в мире материальном?

Кто - что.

Старая тетрадь из прошлого... Ее невозможно вынести на помойку. Это кажется кощунственным. С потерей этих ветхих страничек уйдет что-то из души, из жизни, из мыслей, чувств - так кажется.

На листках даты. Год 1937, 1 сентября. Тогда дети тоже шли в школу в этот день. Был теплый осенний день и дедушка, молодой и полный планов, был в разлуке с будущей женой - моей бабушкой. Он страшно скучал и каждый день писал о ней...

Однажды я уже держала в руках эту тетрадь. Когда рылась в тумбочке и увидела потертую обложку. Я была еще школьницей, и бабушка с дедушкой были еще живы. Я начала читать и увлеклась, было трудно разбирать почерк,  я испытывала волнение и мне передались чувства писавшего эти строки. Еще бы! Ведь строки были о любви!

Я тоже была влюблена, в первый раз в жизни и, тогда казалось, что последний.

Бабушка была дома, а дедушка - на работе. Я показала дневник бабушке. Сначала она засмеялась, смутилась, а потом заплакала. Она читала и слезы все катились и катились из глаз...

А мне в голову вдруг пришла одна вещь.

Я поняла, что есть то, что остается навсегда с нами, в какой из миров мы бы ни ушли.

Эта вещь очень проста, она доступна безгранично и способна заполнить собой все.

И зовут ее - любовь...






фото из семейного архива

Вот, говорят, счастье в нас самих. Да, есть в этом часть правды. Счастье нужно найти в себе, но и не только в себе, оно есть и в другом человеке, который просто однажды появляется в твоей жизни и остается там навсегда. Когда этот человек далеко от тебя, кажется, будто мир начинает рушиться и тогда становится ничего не нужно, лишь бы этот человек скорее вернулся. чтобы все вернулось на свои места. Кто-то может сказать, что это привязанность, нежелание быть одинокой. Но даже в толпе людей, называемых друзьями, можно чувствовать себя одиноким, только потому что рядом нет той родственной, милой и любимой души. Счастье не состоит только в том, чтобы устроиться в жизни и обрести душевный покой. Счастье в том, чтобы найти любовь и не потерять ее за все то время, сколько разлук будет. Любовь должна от этого только крепнуть. Ведь только любящий может ответить на вопрос, какова цена часа, дня, недели, месяца или даже года, когда любимого человека нет рядом. И опять же только он ответит на вопрос, какова цена секунды, проведенной рядом с тем самым дорогим и любимым человеком, перед тем, как он уйдет и вы снова будете в разлуке. Разлука - это печально, но как же приятно, когда любимый(ая) возвращается. Не так ли? Не это ли счастье, быть рядом с тем, кого любишь? Берегите друг друга. Вы единственные, кто может сберечь ВАШУ любовь. Не доверяйте ее в чужие руки. 

Свирепый ветер