nezabudka

Когда-нибудь у меня вырастут крылья. Но не белого или черного цвета, которые обычно рисуют, а золотые. Они будут огромными, в несколько раз больше меня самой, переливающимися на солнце, самыми красивыми... И я полечу куда-то. Неважно куда, главное – лететь, парить, все выше и выше, вверх, ввысь!.. Волосы развеваются по ветру, искрятся золотые перья... 
А подо мною люди, дома, дороги. Такие маленькие, такие непонятные, будто из другого мира, словно их никогда и не было в моей жизни. Должно быть, я рождена птицей... Да, да, конечно, иначе просто и быть не может! Ведь мне так легко, так уютно в небе, я просто не смогла бы жить на земле, здесь так хорошо, лишь высоко над миром я чувствую себя дома...
Только одиноко немножко. Нет, не немножко, неправда. И почему я здесь одна? Неужели я всегда так жила? И дальше будет так же? Нигде вдалеке не блестят крылья, похожие на мои... Значит, так и должно быть. Вечно одна... 
И почему это мне пришло в голову, что кто-то должен быть рядом, зачем? Только лететь, только бы никогда не переставал дуть в лицо нежный, теплый ветер... Да, странные мысли меня сегодня посещают. Сначала казалось, что я человек, потом – что я не должна быть одинока... Надо подняться выше, поближе к солнцу, и все эти мысли сразу пропадут. 
Но почему тогда так сильно болит сердце? Что случилось? Его разрывают пополам...нет, на сотни маленьких осколков...нещадно, все быстрее и быстрее... Но ведь мне так больно! Я не выдержу больше! Что происходит?... За что, за что, вы так меня мучаете?! За что ненавидите? Пожалуйста, перестаньте! Остановитесь, умоляю вас! Я не могу больше терпеть! Лучше убейте сразу, но не так, не так, не так!............................................
Холодно. Но, кажется, боль прошла. Я даже дышу. Значит, еще жива. 
Где я? Наверное, меня поймали и заперли в клетке. Четыре стены, покрашенные серой краской, пол, потолок... Как здесь холодно, как темно, но почти нечем дышать. Я сижу за столом, одна... Подождите, но разве птицы могут сидеть на стульях? И откуда эти слезы? Их так много, что можно утонуть, они не кончаются... Никогда не думала, что птицы плачут.
Но... Но где мои крылья? Ведь они такие большие, такие красивые, золотые, как солнце! Их невозможно потерять. Я так их люблю, я не могу без них! Значит, кто-то украл их, подрезал, забрал себе или выбросил... Мои любимые крылья... Как он мог?! У него жестокое каменное сердце, если оно есть вообще...
На столе клочок бумаги. Наверное, это для меня. Конечно, он увидел мои слезы, сжалился и решил вернуть мое сокровище, понял, что без него мне не жить, и написал, куда придти, чтобы забрать. Но почему клочок бумаги развернут, а чернила размылись... Невозможно прочесть, все в слезах. Кажется, я уже когда-то читала написанное. Да, и почерк...почерк, знакомый до боли. Опять удар в сердце...но уже не больно. Наверное, просто привыкла.
Здесь был кто-то еще, я знаю. Я чувствую его запах, сильный, нежный, такой родной... И он ушел, оставил меня умирать здесь одну. Так вот кто украл мои крылья, заставил упасть на землю, отняв возможность снова подняться в небо. Это все он, он. 
Но почему-то теперь не хочется вернуть их. Только пусть он хранит их, бережет, помнит обо мне, только бы он был счастлив... А ведь золотые крылья делают нас такими счастливыми. 
Мы могли бы лететь на них вместе, рядом, рука к руке, слыша, как бьются в унисон наши сердца... Но он не захотел. Ушел. И не вернется больше, я знаю. Он не дал мне в последний раз заглянуть в его глаза, не разрешил дотронуться, обнять, прижать к сердцу... Нет. Он только оставил этот жалкий клочок бумаги. Его почерк, его запах. Но невозможно прикоснуться, удержать...хоть на миг. Опять слезы. Кажется, они никогда не перестанут течь. 
На бумаге среди них осталась фраза. Наверное, потому, что ее нельзя смыть. Но лучше бы ее никогда не было. Что-то подсказывает, что мне не надо на нее смотреть, но глаза жадно впиваются в слова...его слова...
Прощай. Все проходит. И больше никогда...
Что никогда? Дальше размыто, не прочесть. Но и это слишком много.
Снова удар. Теперь больно. Невыносимо. Но я терплю. Только слезы выдают мою боль. Но никто не видит. Ведь я одна. Вечно одна...
Снова удар.
Убил сердце.

         СЛУЖЕБНЫЙ РОМАН.          

- Здравствуйте, я по объявлению. Это вы отдаёте сердце в хорошие руки? 

- Я. 

- Б/у? 

- Да. Оно любило три года одного человека. 

- Ну-у! Три года эксплуатации - это довольно большой срок! Почему отдаёте? 

- Его прошлый владелец обращался с сердцем не по назначению. Он его ломал, резал, играл с ним, вонзал в него острые предметы... Сердце болело, кровоточило, но по-прежнему выполняло свою основную функцию: любило его... И однажды тот, кому оно принадлежало, разбил его... 

- Как разбил?! А вы в ремонте были? Что вам сказали? 

- Восстановлению не подлежит... 

- Зачем же вы подали объявление? Неужели вы думаете, что кому-то нужно ваше разбитое сердце? 

- Я верю, что есть на свете человек, который сможет склеить его из осколков. Верю, что он не пожалеет на это любви и времени. Верю, что он сможет дать ему вторую жизнь... 

- Я... я готов попытаться. Это, конечно, будет трудно, но результат того стоит. Вы можете дать мне какие-нибудь гарантии? Если я смогу его восстановить, смогу оживить ваше сердце... сколько ещё оно сможет любить? 

- Пока оно бьётся... 

- В объявлении вы указали, что отдадите сердце только при одном условии... 

- Да. Я должна быть уверена, что вы не станете причинять ему боль. 

- К сожалению, я не могу видеть будущего. Не могу с уверенностью обещать вам, что оно больше не будет страдать... Всё, что я могу на сегодняшний день, это дать вам в замен своё сердце... 

- Я согласна! 

- Меня тоже устраивают все условия контракта. 

- Значит, встретимся завтра?! Для обмена? 

- Да. До свидания, любовь моя. 

- До завтра, любимый... 

(c) www.world-of-love.ru