Сёдня, короче, на Майдане пиво пил. И тут: хоба! — мусорники горят.
Мусорники возле Главпочтамта мигом загорелись, большие такие, ну, знаете, с крышками. Такие в каждом дворе есть. Металлические, серые. Підпалив хтось навмисно, пламя мигом вспыхнуло.
Я, короче, айда 101 звонить. А там сначала трубку не брали, а потом баба (диспетчер) заладила: да нет на Майдане больших мусорников, только урны. Да нет, нет. «Вы номером ошиблись», ещё сказала бы.
Потом полу-убеждала/полу-спрашивала, что мол там есть дежурный по Почтамту, который щас сам всё потушит.
(Канешна, блять. Пятница, десять вечера. Дежурный. Ага, щас. Стадо дежурных прибежит.)
Короче, убедил я эту дуру, что мусорники есть, мусорники тут, мусорники сука горят. Поблагодарила меня вдруг почему-то и всё.
Через семь-восемь минут приехали пожарные (ехать кстати меньше минуты им, ближайшая часть на перекрёстке БЖ и Владимирской), потушили всё. Менты на это глазели испугано. До них уборщица с вёдрами старалась, тушила.
Спасибо нашим пожарным, я их очень люблю по-человечески и горжусь ими. И поскорей бы сдохли ёбаные советские бюрократические диспетчеры с их препираниями, чтобы всё было оперативно.
Потому что я уверен, что пожарным дали сигнал, они за сорок секунд впрыгнули в штаны, ещё за сорок доехали. А пять минут ёбаная дура думала, направлять бригаду или нет. А если б в мусорники заложили бы взрывчатку?
«Только урны», блять.
Пора остепеняться. Вон, даже гаишники с рациями прямо на погонах ходят.