Прости, что не писал тебе, родная, в последнее время. Все письма в бутылках возвращались штормом обратно к моим ногам, разбиваясь и смешиваясь с волнами и пятнами эмоций моря. И отсутствие людей, птиц и солнца лишь подчёркивало шторм внутри меня. Смятение резкими порывами, волны отчаяния,солёный вкус воспоминаний на губах , и боль, осколками изящных ракушек в каждом шаге... Иногда письма вырывались у меня из под пера, и незавершённая мысль о прощении пыталась собою остановить всё море. А иногда перо ломалось на буквах твоего Имени. Я прекратил писать. Перестал думать. Не потому что устал бороться с самим собою, а потому что уловил странную гармонию и красоту всей бури, бушующей внутри и снаружи, в ладонях Того, что сильнее... Или Кто... И наблюдая за собственной слабостью и незащищённостью, я смог найти эпицентр бури и встретить там покой. Всё стало на свои места. Все частицы мозаики сложились в одну картину, которую я разукрасил своей Улыбкой, протяжённостью в спокойствие. Можешь меня поздравить с возвращением к себе. Я покидаю этот остров. PS Я не знаю какая погода будет у тебя в душе при получении этого письма, но надеюсь, что бутылка твоего любимого коньяка напомнит тебе о лете наших праздников. PPS Я прощаю себя, если это письмо вернётся обратно. Это последняя бутылка - ей виднее к кому плыть.