Лето. Вечер. Жарко.Высоко в небе слышны перепевы невидимых птиц . На земле им подпевают сверчкиНоздри волнует коктейль запахов сухой травы, полевых цветов и пыли.Просёлочная дорога, как старая плёнка — хрустит под ногами временем.Теплый свет скользит по маковому полю, окрашивая облака в оттенки персика и золота.
Кажется, всё замирает — даже ветер осторожничает, боясь потревожить это хрупкое безмолвие.
Здесь нет суеты, нет новостей, нет спешки.
Только ты и август, который ещё держится, но уже тайком смотрит в сторону осени.
И ты тоже молчишь — потому что иногда говорить просто не хочется.
