О,Боже!Тебя вновь я зову,
                                         Воспользуйся своею ты властью,
                                         Дай почувствовать нам наяву,
                                         Дорогу желанную к счастью.


                                         Пошли, Боже свою благодать,
                                         К муке не веди и страданью,
                                         Защити нашу Родину-мать,
                                         Не позволь свершится рыданью.


                                         Защити своей божьей рукой,
                                         От несчастий,беды и погрома,
                                         Пусть возрадуется каждый душой,
                                         Пусть радость всем будет знакома.


                                         Пусть антихрист не взывает к борьбе,
                                         Не ищет исцеленья от муки,
                                         Жизнь людская подвластна тебе,
                                         И над каждой судьбой твои руки.


                                         Защити всех любимых ,родных,
                                         Воссияяй  над всяким созданьем,
                                         Благодать идет от рук пусть твоих,
                                         Над огромным твоим мирозданьем.

                                        

о чём писать когда и так всё ясно
на небе солнце иногда луна
и женщина знакомая прекрасна
безжалостна законная жена
гарцуют горцы а в арбе арбузы
борцы сумо ведут борьбу с умом
дразнить адептов правильного вкуса
пытаюсь я неправильным стихом
наполню псевдоформу псевдосмыслом
до боли в языке буду читать
стоит жара и молоко прокисло
поэтому и не о чем писать

Пародия на стихотворение Анимы, см. по ссылке http://blog.i.ua/community/2051/431244/

В субботу готовить негоже.
В перине еврейский горшок,
в нём тёплая щука (быть может),
к кошерной ухе- пирожок.

"Откройте,- стучат патриоты
квасные,- из Хайфы письмо!"
В субботу негоже работать
влюблённой поэтке, космо-

-политке. Уйдут почтальоны
влача за собой холода-
утешимся тёплым бульоном.
Да будет суббота всегда!

Конечно, письмо постареет,
пока я приду на почтамт:
воскресную зиму согреет,
как сердце- о Храме мечта.

.Белая берёза
Тонкая вуаль.
Не спасают слёзы -
На душе печаль.

У окна, мечтая,
Обниму колени.
До тебя была я
Снежной королевной.

Брате мій, милий брате.
Настигла мене тяжка година.
Бо крізь осінь в бруштинових шатах,
До життя увійшла ця дівчина.

Брате мій, рідний брате.
Не заснуть мені темної ночі.
Знай ясніють крізь темряви грати,
Тої дівчини карії очі.

Бідний я, бідний щасливець.
Сповна маю того що чекав.
В серце моє поцілив мисливець
Й живу душу стрілою поклав.

Добрий мій, добрий мій брате.
Скільки тої терпіти журби?
Май щовечора помирати,
А на ранок воскреснути.
© Ветер Города

Рву душу свою

Как рубаху на теле...

Ну где же вы, где

Сладкой неги метели,

Что в юность мою,

Да в желанья запале,

Меня остротою любви заметали?

Сейчас же я сыплю

Лишь лёгкой порошей.

Которая сердце

Все так же тревожит,

Да только за нею

Мне виден финал:

Просыпался сердцем...

Душой промотал...

© Ветер Города

Лет с миллион, как каша заварилась,
А может больше. Я их не считал,
Все те года, когда это случилось
И я на берег древний выползал.

Я был рептилией с хвостом и плавниками.
Раскрытой пастью бабочек глотал.
Микроскопическими шевелил мозгами.
Под шум прибоя мирно отдыхал.

Потом на дерево залез и стал приматом.
Бананами подругу угощал.
Вина не пил и не ругался матом.
Семью от разных тигров защищал.

Теперь писать почти что научился.
Слова рифмую, складывая в стих.
Стараюсь, чтоб удачным получился
И качеством таким, как у других.

Я в эволюции добрался до вершины.
Достигнута немыслимая цель.
И не понятно, по какой причине
Супруга говорит, что я кобель?

 

Мать моя… Кручинишься в рассвете

И встречаешь бровь свою подняв,

Кабаком пропахшего поэта 

Что на рюмку сон свой променял.

 

Не ругай и не клейми словами,

Мол, тебя лишь черт сам разберет.

Я ж весь час холодными ручьями

Лью слова на головы господ.

 

Остужаю раскрасневшиеся рожи.

Их душонок слабую ходу

Укрепляю словом, пусть не Божим,

Но таким, что слышно за версту.

 

Пусть воскреснет в их телах пропащих

Малый тлен загубленной души,

Что протухла в рябях сарафанных

Блядской жизни в киевской тиши.

© Ветер Города

Ищу я рифму к слову "календарь"...
Зачем? Да ни зачем, а просто.
Мне интересно, как часы считали встарь
И относились к времени серьезно.
Опять я вру и глазом не моргну,
Мне это вовсе и совсем не интересно,
А как на скрипке петь в одну струну?
И что должно быть главным для оркестра?
И сколько дней до счастья моего,
И сколько лет отмеряно природой,
И почему вдруг все на одного,
А как понять, что завтра будет модным?
Вопросов тьма, ответов не ищу
И все это прогулка праздной мысли...
А где то в сердце спрятана душа
И вес ее - неведомые числа.

Играет мальчик со щенком
И вся квартира кувырком.
Из взрослых дома никого,
Родители ушли,
А у него дружок - щенок
И оба уже сбились с ног
Играли, как могли. 
Скакали, прыгали, шумели,
Весь день валяли дурака,
Боролись в кухне, на постелях
И бегали по потолкам.
Потом, умаявшись, уснули
В обнимку, прямо на полу,
Развесив простыни на стуле
И бросив тапочки в углу.
Веселый день и тихий вечер
Без взрослых и серьезных тем
И без надуманных проблем.
Нас детство от депрессий лечит.