Я умею писать, только я – не писатель,
В папиросную гильзу труды те свернуть!
Есть ребенок, но, все-таки, я – не Создатель,
Миллиарды прошли этот путь.
Я хожу, шаг мой тверд, только многие ходят.
Кто на двух, а кому-то четыре дано,
Пресмыкаться могу, получается, вроде,
Только гадов ползучих полно.
Я летаю во снах в бледно-розовом платье,
В облаках невесомой пушинкой верчусь,
Только есть опасенье, что мимо кровати
Приземлюсь, коль внезапно проснусь…
Дни как клоны, подобны чертям с преисподней,
Не по правилам их бесовская игра!
И когда, наконец, наступает сегодня,
Я не помню, что было вчера…
А дела не идут, даже мысли – с ленцою,
Словно кто-то умышленно наворожил!
Бытие мое блеет поганой овцою
По указке неведомых сил.
Час придет и удача раскроет объятья
И сгоревших надежд разметает золу,
Слава Богу, всегда просыпаюсь в кровати,
Верю, что не проснусь на полу!