

Мой художник – лицо без масок,
Не имеет он ярких красок,
У него лишь листок бумаги,
Из альбома, последнего, рваный…
Карандаш у него заграничный,
Кох-и-Нор, но весьма нетипичный,
Он мечтал о таком в детстве,
С золочеными буквами в сердце.
И хотел, что бы был он твердым,
Пусть 2Н … что-то в этом роде…
Что бы линии были острыми,
А сюжеты как пазлы - сложными.
Им выводит он линии тонкие,
Пью взахлеб, но глотки неловкие.
А по венам течет – не вынести,
Не стереть их потом, не вывести.
Мой художник – лицо без масок,
Не имеет он ярких красок,
Карандаш, да листок белый,
Не рисуют по белому мелом.
* * *
Чистый лист, карандаш отточенный,
Нарисуй то, что сам хочешь ты…

