Всё, что было не со мной, помню...

***
Мне тогда было восемь. Знаешь, какое лето в белорусском полесье - трава достает до плеч… И бежишь в ней, хохочешь, собака несется следом, как устанешь бежать – можно в теплую зелень лечь и смотреть в облака, и бинокль сложив из пальцев, сочинять: это лошадь, а это – ее седло… Возле заводи шумно, мальчишки зовут купаться, там, где мелко - вода прозрачная, как стекло. Видно маленьких рыбок – их можно ловить руками, только жалко: смешные, беспомощные мальки… Накупавшись до одури, мчишься обратно, к маме – ее руки, слегка белесые от муки, пахнут сдобой и травами… Ждет на столе картошка, и кувшин молока, и еще не остывший хлеб… Я смотрю, как летит самолет – далеко, в окошке… Его тень, как беда, расстилается по земле. Я смотрю, как летит самолет… Молоко в кувшине начинает дрожать… Через поле солдат бежит…

- А потом что случилось, дедушка? Расскажи мне!

- А потом началась война.

И я стал большим.

© Кот Басё

***

<iframe src="http://vk.com/video_ext.php?oid=5570237&id=151625150&hash=ea8c0e700e0d8432&sd" width="607" height="360" frameborder="0"></iframe>

***