Осенняя пляска

Мыловаренная отрасль
плохо вымытой страны
сохнет каплей купороса
в ветках спелой белены.

В огороде политолог
вырыл норку, то ли блог:
очень хочется в Европу-
слог породу не берёт.

На потеху блогоделу
пляшут горе-хомяки:
от досады поседели,
инвалиды от тоски.

Все кладут свои яички
под кору, своё грызут,
даром тешатся: приспичит-
кладовые не спасут

потому, что нет охраны,
слаб засов и счёту нет
белым приступам Моряны,
блескам северных монет.

Листья слиплись ,загнивая;
бульба вымокла в земле,
той, что вклады не спасает-
в рост пускает лишний хлеб.

Насекомая трагедья,
хомячиная игра...
и,  миазмом лишней меди-
лёгкий призрак топора.