Каждое утро выходя из дома я встречаю дворника. Он занят своей нелегкой работой, и мне кажется, что работы у него день ото дня только прибавляется. Говорят, по количеству мусора можно судить об уровне жизни в стране. Ура! Если принимать во внимание только этот критерий, то мы впереди планеты всей.
Мусор повсюду: кульки и кулечки, пластиковые бутылки и одноразовые стаканчики. А еще пакеты, блестящая упаковка от сухариков и чипсов. Все стало каким- то одноразовым, как мятный вкус жевательной резинки – вроде и дыхание освежает, но ровно на пять минут. При этом все старается казаться долговечным и основательным, как йогурты с годичным сроком хранения. А на самом деле - политики на год, певички- на полгода, носки и колготки - хорошо, если продержатся до конца дня. Даже ластики, которые раньше верой – правдой служили, до тех пор, пока их можно было держать в руке, теперь подозрительно рассыпаются после первого рисунка.
Утром беру банку с растворимым кофе, перец покупаю молотый, даже хлеб беру нарезанный.
И не поддаюсь искушению купить очищеннный картофель или порезанный лук. В каждой жестянке - с икрой, сардинами или маслинами есть колечко: раз - и готово, кушай на здоровье. А вот еще кетчуп, каждый помидор для которого согрело солнце – это в декабре солнце - то, ведь изготовлен он именно в этом месяце.
Почтовый ящик полон газет, которые выбрасываю, не просматривая. На входе в метро суют в руки брошюрку с призывом прийти к Богу, а вагон обклеен листовками с предложением феноменального заработка.
У меня дома есть старая прялка, которая досталась от неведомой прабабки. За ней она проводила вечера. Пряла, ткала, шила и вышивала моему прадеду рубахи. Две рубахи – уже достаточно ветхие, я храню для своей дочери. А бабушка - не пряла, а покупала ткань в магазине, но я помню, как она кроила и шила нарядные блузки. Я не шью, да и никто этим не занимается. Сейчас все готовое, как вермишель быстрого приготовления: залил кипятком, всыпал специи, говорят, там даже мясо есть. Даже если оно там есть, извините за каламбур, есть его я не буду. Ну не люблю я кофе из пакетиков, именно за то, что там уже есть и сахар и сливки. Я хочу сама решить, сладкий кофе в моей чашке или нет.
Вся жизнь поделена на порции и завернута в пищевую пленку. От этого нет спасения. Даже ночью, в темноте под одеялом, прижавшись к
родному человеку, ты достаешь очередной пакетик из фольги. А не возьмешь -
появится на свет очередной человечек и будет жить одноразовой жизнью - жизнью, в
которой за него все уже решили.

                   из найденого в сети...

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый. Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче — ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недея нье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге — и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", — бормочу сквозь сон. "Сорок", — смеется время. Сорок — и первая седина, сорок один — в больницу. Двадцать один — я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь — на десятом. Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.
Автор - Алька Кудряшева

                                                                Из нарытого в сети.

                                           Для веры также необходим маркетинг))))

Что хуже - дитя, испугавшийся темноты, или взрослый, испугавшийся света? Не сдавайся. Моисея тоже нашли на помойке. Иисус возвращается. Сопротивление бесполезно. Санта-Клаус никогда ни за кого не умирал. Молитва - самое надежное беспроводное соединение. Бог не верит в атеистов. Значит их не существует. Я создал Чака Нориса. Бог. Шокируй маму. Сходи в церковь. Кричать в постели "Боже!" - не замена походу в церковь. Иисус любит тебя. Буш - нет. Кто хочет стать христионером? Встань на колени и дерись как мужчина! Иисус идет! Притворись, что занят делом. Иисус - твоя бесплатная карточка "освободись из ада". Зачем платить за GPS? Иисус направит вас бесплатно. Гарантируем спасение! В противном случае вернем ваши грехи.

Какая-то осень в этом году не такая...Вот не нравится мне что-то, а что не так - понять не могу.
 А вот, наконец, дошло: разноцветные осенние листья в этом году и видела только на
фотографиях в блогах. А на улице вместо  яркого шуршащего ковра под ногами невзрачные,
мелкие, жухлые листочки.  И все осень тусклая - надо добавить красок в жизнь....

   Утренний штурм вагона в метро  похож на старую новогоднюю  игру,  когда вокруг
елки ставят определенное колличество стульев, меньшее,  чем колличество игроков. Не
успевший сесть выбывает из игры. В следующем туре убирают один стул...
   Успевшийзанять место в метро  сразу достает кижку-газету-телефон, или старательно
делает вид, что спит.  Уступать место в метро нынче не модно.
  А сегодня  молодой человек уступил мне место в метро. Я, конечно, не сомневаюсь в
собственной неотразимости, но чтоб настолько, да и рассмотреть красоту мою неземную он
вряд ли успел. А парень мне ...посочувствовал. Не, выглядела я не настолько плохо. Просто
в руках у меня была книга, "Маркетинг" Котлера, 1200 страниц формата А-4.
"Присаживайтесь, девушка, очень уж у вас книга тяжелая". 
 
     

  Готовим с дочкой цыпленка табака. Распластаная тушка лежит на тарелке, 
а ребенок нежно  натирает ее специями. И при этом приговаривает:"Моя цыпочка,
моя маленькая..  и причие уси-пуси", - словно разговаривает с живым цыпленком. 
   Какой чуткий, добрый, милый  ребенок)))

Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног, как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, -
ты можешь размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и - кстати - самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом, за давностью,
покажутся такими милыми.
Да. Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом до странности
покажутся тебе широкими,
покажутся большими, пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклонятся данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

             И. Бродский.     1959

                                 Из нарытого в сети....

             Возможно, именно так и пишут дамы, авторы любовных романов. Не знаю, не читала.    Но  ведь есть переводчики, корректоры, литредакторы.  Итак :

[ Читать дальше ]

  Вчера пришла домой в 13.00
 Сегодня - в 16.
 Хороший рабочий день?
 А ничего, что я уже два дня в отпуске???

[ Читать дальше ]