Пару слов...

  • 14.07.09, 13:08

Мой братишка, мой братик далекий,

Не кручинься ты в этом краю,

Скинь наушники – там ведь Нагано,)

Дай я в душу твою загляну…

 

В ней Есенина слышу отрывки,

Как полотна Куинджи ярка,

В жизни видела боли немало,

Беспокойная птица – душа.

  

А любви в ней ведь было…так мало,

Но ты знаешь – она как слеза,

Не молчи, улыбнись, мой братишка,

Ведь улыбка - как небо чиста.

 

В волосах, в них запутался ветер,

Оторвавшись от глади Днепра,

Этот ветер – подставь ему душу,

Принесет он частичку тепла.

 

Не гони его, брат мой, не надо,

Мы по жизни с тобой – два крыла.

Он поддержит в суровую стужу,

И разделить все ровно на два.

Шахматный гамбит

  • 05.06.09, 13:01

                             Вдруг интересно стало мне,

                             Кто двигает фигуры на доске,

                             Разыгрывая шахматный гамбит.

                             Гроссмейстер кто, и где же он сидит?

 

                       

 

Разыгран партии дебют,

И схватка в эндшпиль перешла.

Слонов уж нет, тура одна,

И конь под натиском погиб.

Что наша жизнь? - Игра одна!

И в ней скорей узнай себя…

Как черно-белые фигуры,

Играем роли поневоле.

                      * * *

Одним дано быть сильным Королем,

Кому-то честь мундира защищать,

Другим ходить по выбранной прямой,

Иной быть пешкой тоже очень рад.

                     * * *

Вот Ферзь упал, а пешки тут как тут.

На части рвут похлеще воронья.

И все хотят быть подле Короля. 

Но место там лишь только для Ферзя.

                     * * *

А что Король? И где его цена?

Вон он стоит в предчувствии финала.

Ах, он защитник, славный наш герой…

Согласен он пожертвовать Ферзем,

Лишь только бы остаться Королем.

                     * * *

 Мы в жизни видели достаточно ролей,

Там где Шуты играют Королей,

Но если роль играть все ж довелось,

Играй ее достойно, мой Король…

Не будь ты тем, кто предает «лишь раз»,

И темные «дела» вершатся в тот же час…

На свиту не пеняй в Игре своей,

Она не делает из нас тех Королей,

О ком предания промчатся сквозь века.

Ты думаешь, что это лишь слова?

Глупец, вот в этом правда жизни вся!

Звезда

  • 11.02.09, 13:12

В эту ночь я не спал,
Я прощался с тобой.
Я прощался с далекой
И яркой звездой.
Я прощался без слов,
Лишь в глазах блеск свечи,
А в душе громкий крик:
-Нет, постой, погоди…
            * * * 
-Все… прости, уходи…
Кто тут прав, чья вина,
Мне не нужен ответ,
Не нужны мне слова…
Но в тумане, средь звезд,
Там где холод и мрак,
Мне смеется в лицо,
И вдогонку летит:
-Не смогли вы сберечь,
Рвется ваша струна…
Видишь - пепел вокруг,
А в душе – тишина.
            * * * 
Ветер песню поет
За унылым окном.
Запах легкой тоски
Тихо бьется в окно. 
Жар свечи, пустота.
Открывая глаза,
Вижу танец огня
На стене у окна.
Тихо капли стучат,
Отзвук грома, луна.
Нет вокруг ничего,
Что наполнит меня
Смыслом жизни…
Тоска...
            * * *
Но в ночи, в тишине,
Светом льется Луна,
Озаряя тот путь, 
Для Тебя, для Меня.
Он лежит среди звезд,
Манит нас чистотой,
Между яркий сердец
Он проложен Судьбой.
Погаси ты свечу,
Посмотри в высоту,
Там мерцает Звезда,
Это бьются сердца…

Волк

  • 15.01.09, 10:12

Да, Я загнанный волк,

Мой кровавый оскал.

Я страстью звериной

К тебе воспылал.

 

Так судьбой решено,

Что б во мраке ночи,

Был я в месте с тобой,

Помогая в пути…

 

Но вот слышу - Ату,

Сердце бьется в груди.

Вон!…Гоните его!

Да не дайте уйти.

 

И во мраке ночи,

Пролилась моя кровь.

Это сердце пронзенно

Холодной рукой.

 

Я смотрю на тебя,

Тихо плачут глаза.

Я любуюсь тобой,

Мой охотник ночной.

 

Как же точен удар,

Беспощаден, силен. 

Воем боли в тиши,

Для тебя подтвержден.

 

Я был молод, красив,

Был я горд и строптив.

Что сейчас говорить,

Все уже позади…

 

Тело странно шатнулось,

Жизнь…постой, погоди…

Для чего же тебя,

Встретил я на пути…

 

Ведь людей я всегда

Обходил стороной.

Но поверил тебе,

И повержен тобой.

 

Я упал пред тобой,

Вот добыча твоя.

Ты в глазах прочитай,

Что не мог я сказать…

 

Гордый волк пред тобой,

Так я жил, так умру…

Хоть был предан тобой,

Но прощенье даю…

 

Ты простой человек,

Ты мне все ж неровня…

Да…не жди, не жалей,

Ну, добей же меня…

 

 С волками жить -

По-волчьи выть...

А как с людьми -

Людьми нам быть?

 

                      

Слова...

  • 05.12.08, 09:47

Стихи я создавать хотел,

Вот только лишь скажи, зачем? 

Писал красиво, не спеша….                       

Палитрой мне была душа.

А краски – чувства и слова.

Писалось страстно и легко,

Я отдавал себя всего…

Пока … не начал умирать.

В любви нельзя лишь отдавать…

Она безумною была,

Но в миг сгорела, вся, дотла…

Душа, ты стала холодна.

Зачем мне жить в объятьях сна?

Да и внутри-то пустота…

Такая странная она,

Пустыня жизненней меня.

В пустыне жар, барханов тьма,

Ветра несут свои слова.

Там солнце светит и слепым.

Там знают смерть и ценят жизнь.

Там дружбой дорожат всегда,

Там мудрость жизни, и…слова.

Слова, в которых правда вся,

В них нет иллюзий-миражей,

Слова без фальши и вранья.

И слышу ветра шепот я:

Силен лишь тот, кто принял боль,

Упал, cгорел и…снова в бой.

За горизонтом мир другой,

В нем сила жизни, и....любовь.

 

 

О Вере...

  • 28.11.08, 11:36

Часть третья...

 

http://blog.i.ua/user/570307/54736/

 

                                                                                 

Думаю, не только мне одному попадаются на глаза в переходах или просто по дороге люди, участливо заглядывающие в глаза, желающие расспросить и узнать: - Все ли у меня хорошо? - Не нуждаюсь ли я в помощи? Им сперва немного то и надо, человек должен всего лишь остановиться. А дальше, дальше убедительные слова, участливый взгляд, мгновенное желание помочь.…Как много подобных братьев и сестер появилось в городе. Я, почему-то всегда нормально относился к пожилым людям, «несущим в массы» ростки Веры, но молодежь…молодежи стало подозрительно много. Что это? Молодежь тянется к религии?

            Что же толкает молодежь в крепкие объятия «братьев» и «сестер»? Ведь многие из них весьма не глупые люди, люди, которые могли бы при желании, и при внутренней необходимости и сами могут прийти к тому, что им необходима Вера. Для чего? -Это уже другой вопрос. Но, поразмыслив, сталкиваясь и общаясь с людьми, которые уже влились в ряды подобных религиозных организаций, я начал отчетливо понимать, что практически все они попали туда в тот момент жизни, когда на душе было особо хреново, а единственным собеседником оказывался именно человек с  вопросом: -У вас все хорошо? Бог поможет! Он дает ответы на все! Он готов протянуть тебе руку помощи, только...приди. И потом, после должной «обработки», человека уже весьма сложно вернуть к нормальной жизни, к жизни разумной, свободной, к жизни, когда он может говорить своими словами, а не словами, которые ему «вложили» в голову. Я ни в коем случае не говорю, что эти слова плохие или не правильные. Совсем нет, наоборот, они во многом верные и нужные, но вот вопрос метода сеянья «доброго» и «вечного», и момент присоединения к своему кругу человека, находящегося в сложном эмоциональном и психическом состоянии….это подвергает сомнению саму чистоту их желаний. Я всегда считал и убежден, что если человеку необходим Бог, он САМ придет к пониманию этого. Можно возразить мне, что человеку протягивается рука помощи! Возможно, но…это не то состояние человека, когда он может трезво оценивать не сам факт помощи (помощь всегда приветствуется, тем более, если она бескорыстная), а ту религиозную концепцию, которая при этом вкладывается человеку в голову. Вкладывается в тот момент, когда он не в состоянии ни адекватно воспринимать, ни разумно оценивать получаемую информацию.

            Жертвами сектантов становятся не только люди, пребывающие в данный момент один на один со своими внутренними проблемами, есть и такие, которые считают, что ничего страшного с ними не происходит. Но…мне кажется, что даже у сильного характером и духом человека, после пребывания под лоном таких организаций, появляется какая-то внутренняя зависимость он них, их личность подвергается изменению, происходит разрушение Личностности человека, и в этом проявляется разрушительная деятельности сект.

             Каждый человек сам вырабатывает свое отношение к подобным учениям, но никто не будет отрицать, что их влияние на судьбы людей, их мировоззрение ощутимы. Да, люди начинают без труда приводят цитаты из Библии или иных святых книг. Им приятно осознавать, что они становятся причастными к познанию мира, к умению понять и научиться управлять собой. Жить «правильно» и по возможности безгрешно. Но как часто люди попадают в руки проповедников, которые искажают слова Библии, вырывая из контекста заповеди, и трактуя их по-своему. Я не раз сталкивался с тем, что жены или мужья "уходили" из семьи, обретя себе новую "семью", родители теряли своих детей....А ведь происходит это по одной причине, Мы, самые близкие для них люди, перестаем быть любящими и понимающими, не оказываем помощь, когда она так необходима.

Да и традиционная церковь, она, как по мне, обязана внести некие коррективы в свою деятельность. Мы же привыкли сталкиваться с церковью лишь при осуществлении ею ритуальных услуг, крестим, отпеваем, раз в году посещаем в Пасху, и очень редко приходим просто помолиться. Проповеди, они должны быть более живыми, намного насыщеннее и приближеннее к реалиям настоящего времени. Ведь ничего не стоит на месте, пусть вопросы Веры и вечны, но люди…они совсем не такие.

 Продолжение следует….

 

Книга...

  • 14.11.08, 10:15

Все мы пишем книгу, даже те, кто не задумывается об этом, книгу с простым и незамысловатым названием "Книга жизни". Незамысловатым, до тех пор, пока ее не откроешь, а там.…  Жаль только, что прочитать ее дано не всем…

  А книги, они в итоге получаются такими неповторимыми, и не удивительно, ведь все мы не схожи друг на друга, и судьбы у героев наших книг довольно таки разные...

Одни лишь начинают писать в ней очень осторожно и неуверенно, неокрепшей рукой выводя в ней свои первые строки. Кто-то пишет быстро и торопливо, боясь что-то упустить, боясь недожить, недополучить, недодышать, недописать. Вот кто-то пишет, зачеркивая написанное, и продолжает писать вновь и вновь, но с такой же легкостью опять перечеркивает все, не задумываясь о том, что страничек у этой загадочной Книги становится все меньше и меньше. Некоторые, написав, останавливаются на распутье, теряются, не в силах продолжить свой рассказ, так и прозябают в ожидании подсказки - о чем писать дальше и как. А есть такие, кто написав, бросают взгляд в прошлое, и осознают, что многое из написанного было написано вовсе не Так, и дико хочется перевернуть страницу книги, и продолжить писать историю с новой главы, но понимают, что написанного уже не стереть. Кто-то пишет красками настолько яркими, что книгу эту хочется с упоением читать и перечитывать, а некоторым достаточно лишь одного цвета – черного, который контрастом выделяется на девственно чистых и белоснежных листах бумаги. Некоторые же бросают рукопись в огонь. Говорите, что рукописи не горят? Возможно…Сгорают лишь судьбы главных героев…

Мы все пишем свою Книгу, слово за слово, день за днем…Меняются картинки за окном, века сменяются и лица, и многое уходит в пыль былого, но еще большее скрывается за пеленой будущего. А книги эти скапливаются одна за другой, и Библиотекарь, время от времени, осторожно вытаскивает очередную Книгу, стряхивая с нее пыль времен, и вспоминая судьбы героев, одни книги складывает аккуратно на полочки, ценя созданное, а другие оставляет в дальнем углу, вспоминая тот момент, когда автор одним росчерком пера, перечеркнул судьбу своего героя…

Время идет, и мир меняется. И во времена развития технологий все подчинено своим законам, как и у этих законов есть свои величины...Удивительно, но целые жизни в этой книге, судьбы людей, все это укладывается в какие-то гребаные килобайты...целая книга может не "весит" и нескольких мегабайт...Смешно...И лишь Он продолжает складывать и сортировать написанное и прочтенное. Одни книги собирая уже в папочке Избранное, и наблюдая с грустью и долей сожаления, как многие судьбы по прихоти авторов стираются необдуманным нажатием кнопки Delete

И все же мы продолжаем писать. Писать так, как можем, как получается. Пишем о чем-то сожалея, о чем то нет, временами радуясь и смеясь, любя и ненавидя, пишем под действием счастья и радости, грусти и боли, тоски и сожаления. Мы пишем свою книгу! Это для кого-то она просто книга - листочки, исписанные словами, но для нас-то это целая жизнь…Хреновая или нет? Кто знает, но она такая, какая она есть...А это уже совсем и не смешно...

 

Монмартр

  • 31.10.08, 16:35

Монмартр мой, жемчужина Парижа,

Ты улиц узких легкая тоска.

Веселье, смех, шампанского река,

Канкана блеск, и голос Азнавура.

Там жизнь моя в кусочках из холста.

 

Монмартр мой, ты пополам делил

Дела мои, все взлеты и паденья,

Победы вкус и запах пораженья.

Я молод был, беспечен и влюблен,

И как Париж тобой был покорен.

 

Твои дома – пасьянс из серых крыш,

И ветра стон, пронизанный любовью,

Под запах дыма крепких сигарет,

И с чашкой кофе в нашем изголовье.           

Монмартр мой, ты это мне дарил!

 

И воркованье птиц, и запахи весны,

Монмартр мой, ты это подтверди!

Все это было вовсе не во сне,

Ты видел это с лучиком рассвета,

Ты помнишь нас в распахнутом окне

 

И Эйфеля мне башня не нужна,

И в блеске Елисейские поля,

Не манят больше пестрыми огнями.

На холм бегу, по лестнице, к Тебе,

И вновь с тобою жизнь я покоряю....

Осеннее...

  • 16.10.08, 11:32

Настала осень золотая,

Летит опавшая листва.

И с ней кружится лист бумаги,

В нем жизнь моя от А до Я.

 

Немного зелени для жизни,

С отливом золота – Любовь,

В прожилках счастье, смех, веселье,

А в пятнах  грусть моя и боль.

 

Там есть дороги и привалы,

И разговоры у костра.

И поцелуя вкус волшебный,

И трель ночного соловья.

 

Полеты в высь, и миг паденья,

В годах летящих  – кутерьма.

Вся жизнь моя – листок бумаги,

А между строками весь Я.

 

                                       Тебе ~V~

Клоун ч.2

  • 06.10.08, 09:05
                                    начало см. http://blog.i.ua/user/570307/162068/

              Мила сидела, подставив лицо уходящему, но еще по осенне теплому последнему солнцу. На ее лице отражалась улыбка. Она сидела, ожидая услышать знакомые шаги. Маленький букетик осторожно лег ей на колени. Девушка отложила Клоуна в сторону, и неуверенно проведя по букету рукой, поднесла его к лицу, вдыхая аромат осенних цветов. Они сидели, жадно делясь историями из своей жизни, веселыми и грустными, открывая друг перед другом сокровенные частички своей души.

- Ты мне сыграешь, ведь правда, осторожно промолвила девушка. Алексей замер лишь на миг.

 - Да, кончено да, прошептал он. - Я хочу что бы ты это слышала, я хочу подарить тебе свой мир, мир звуков, мир музыки, и легкий поцелуй коснулся губ девушки…

 

                                                                                  * * *

               День за днем Алексей стремился побыстрее закончить все процедуры, шлифовка кожи, массажи, беседы с психологами и болезненные тренировки руки принимались им как жизненная необходимость. И после всего он бежал в парк, нет, совсем не в парк, он летел к Миле, и они говорили, говорили, говорили, пытаясь наверстать то время, которое было упущено ими до этой встречи. А Клоун, он сидел рядом с ними, слушая удивительные и подчас невероятные истории из жизни молодых людей, которые волею судьбы перенесли многое, и волею её же встретились в этом старом парке…

Алексей знал что Клоун, это единственное, что осталось после той страшной аварии, в которой разбилась семья Милы. Он вылетел вслед за нею из машины, и теперь был ей самым дорогим существом, которое осталось в жизни этой сильной, не сломленной бедой девушки…Когда приехала скорая, врач увидел на земле, среди осколков стекла и искореженного метала яркое пятно, тряпичную куклу с фарфоровой головой. Это твой талисман, сказал он, пораженный невредимостью Клоуна, и положил его на носилки рядом с девушкой.

 Темнело быстро, Алексей довел девушку до ожидавшей ее машины.

- До завтра, сказал он, и наклонившись, нежно поцеловал ее, вдохнув в себя аромат ее юности.

- Да, до завтра, улыбнувшись, ответила Мила,  и он еще долго смотрел вслед уезжающей машине, увозившей от него такого родного и близкого для него человека, которым стала для него за эти дни Мила.

 

                                                                                  * * *

«Завтра» она не пришла…Она не пришла и на следующий день, и через день скамейка была пуста. Врачи разводили руками, говоря в унисон, что девушки такой среди их пациентов нет, и никогда не было. Недоумение, сменилось страхом, страхом за то, что он ее больше не увидит. Он приходил каждый день, и с каждым днем без Милы его тяга к восстановлению исчезала, растворяясь словно утренний туман…Исчезала и его вера в себя…

Завтра пора улетать…Он пришел на их скамеечку, как привыкли они называть ее за эти дни, сел, ощущая как сжимается вокруг него пространство. Последние листочки пытаясь удержаться на привычном им месте, дрожали от холода. Но под порывом ветра мягко опускались на пожелтевшую землю…Она не придет, понял он. А ведь он так мечтал рассказать Миле о музыке, рассказать, как выглядит небо, как играет после дождя в лучах солнца радуга, как забавляется листвой теплый ветер, как звучит шторм, как плачут сосульки, как стучит сердце. Это, и еще много всего он готов был ей объяснить при помощи звуков.  Музыка способна дать человеку многое, она может волновать сердце, может заставлять сердце замирать, может принуждать стучаться громко и страстно, а может сжимать, наполняя его страхом. Может звучать легко и осторожно, трепетно и неуверенно, словно раскрывающийся под лучами весеннего солнца нежный бутон…Может, может, может… Алексей сжав кулак, от бессилия ударил рукой по ажурному перильцу, и встав, побрел по дороге в никуда, и лишь ветер обдувал его влажное лицо, ставшее таким грустным и отрешенным.

 

           * * *

 

Машина везла Алексея в аэропорт…Он ехал молча, и водитель, ощутив состояние своего пассажира, включил легкую музыку, и эта музыка говорила Алексею о многом…

Внезапно он коснулся водителя рукой. Нет, давайте заедем еще в одно место, мы успеем…

Он шел по знакомому ему парку, шел уже издалека видя, что лавочка пуста…Как она могла так поступить, как??? Этот вопрос не давал ему покоя, да, он уже понял почему Мила так поступила, но…разве она могла Так поступить, не обсудив это с ним? Разве можно было принимать решение не обсудив Это с ним ???

                       Он подходил все ближе и ближе и внезапно понял, что здесь он не один…Цветное пятно резко выделялось на фоне этой серости и уныния …Клоун!!! Алексей подбежал к нему, не веря своим глазам. Он обнял его, и ничего ценнее не было в целом мире сейчас для него, и в этот же миг ощутил под пальцами легкий хруст бумаги…А Клоун, он молчал не решаясь нарушить его состояние, молчал, глядя на Алексея веселыми глазами…