По обе стороны баррикад...

Они лежали на сырой земле, в последний раз её так нежно обнимая,

Уже не видя серых туч, по обе стороны проклятых баррикад.

А кровь, багрянцем по мощёной мостовой, уж почернела, остывая…

Совсем юнцы - тот парень с Прикарпатья, и рядовой боец, простой ВВ солдат…

Два раза палец на скобу, два плавных хода пальцев по металлу,

И две свинцовых пули, с жаждой крови ринулись в полёт.

Старухе в чёрном никогда не будет жизней мало, -

То к одному, то ко второму плавною походкой подойдёт.

И снайпер вытер пот со лба, и снова перезарядил свой карабин.

А в воздухе витала ненависть, наполовину с дымом от костров.

Его работа – сеять смерть, и был такой он не один,

Не люди, а мишени – не делимы на своих и на врагов.

А где-то в вышине, наверное, у самих райских врат,

Стояли друг напротив друга, и без слов всё понимая,

Тот парень с Прикарпатья, и боец, солдат,

За боль, за слёзы, за любовь, за всё и всех прощая.