Долгий полёт.

Подхваченный ветром, он летел над землёй. Вокруг него менялась температура воздуха, его окружали то лёгкие и пушистые облака, то серые и хмурые тучи. Иногда было холодно, а иногда нестерпимо жарко. Под ним пролетали люди. Ма-а-ленькие людишечки. Где то печальные, одиноко смотрящие на капли стекающие по стеклу, где-то весёлые раскинувшие руки навстречу солнцу и тёплому ветру. Он кружился над ними, то приспускаясь почти к самой земле, то ввысь взмывая. У него не было мыслей, не было чувств. У него было дерево когда то. Теперь его не стало. Когда то дождь дарил ему жизнь, и солнце заставляло сок кипеть в прожилках. Теперь он был один. Просто летел. Не смотрел, но видел очень много. Не чувствовал, но не был пустым. Долго он странствовал с ветром. И много успел повидать. И пески, и океаны. И любовь, и ненависть.

Казалось, его странствие будет вечным. Неожиданно, на его пути возникло препятствие. И он прилип к влажному стеклу, а детская рука, увидев в нём тайное послание, открыла окно и взяла его горячей и мягкой ладошкой. Взяла и положила между страниц никогда не написанной и никем не читаемой книги. Так он и оказался тут. Среди букв, среди потерянных желаний и обретающих силу надежд.