Соберу я всех таких поетов
Пишущих о боли и несчастии
И пошлю ходить-бродить по свету
Чтобы поняли - не все вокруг ненастье.
Чтобы поняли, что дым от сигарет
Не угарный и не безпросветный
Что преграды для мечтаний нет
Что талант не пропуск в мир заветный.
Жизнь прошла?
Фигня! Всегда мы что-то можем!
В сумраке ночном иль на рассвете
И узор в стихах когда весьма тревожен
В душу загляни - душа ответит..

Счастье - это миф в строках поэта.
Призван он писать о боли и несчастье
И
не видно в его строках света,
И не верит он в существование счастья.
А оно
так близко, рядом с ним
Он боится это осознать.
Тушит счастье сигарет
угарный дым
Он боится просто помечтать.
Жизнь прошла,
Талант ещё, быть
может,
В сумраке ночном не спит.
Но его он больше не тревожит.
Он
устал, он мрачен и разбит
Одинок поэт в своих творениях
И не понял до сих
пор,
Сам виновен он в своих мученьях
Ведь стихи и есть судьбы его
узор.

1.08.07