Ангелам тоже нужны отпуска 18. Игры со временем.

        Третий сидел на подоконнике своего маленького убежища в АнгелХаусе и бросал фантики от конфет в проплывающие под ногами облака. Облака проглатывали разноцветные бумажки с неотвратимостью и туманным безразличием. Интересно, а ведь кому-то в Городе на голову посыпятся пустые фантики, как символ бесполезности и обманутых ожиданий.... Мысль мелькнула и отправилась с очередным фантиком за окно. За спиной мерно плескалась вода и постукивал хронометр обратного времени, который Третий выменял у ангела-хранителя одного из фантастов прошлого века на сюжет для фильма ужасов по мотивам Пластмассового мира.       

       Хронометр был самый что ни на есть взаправдышний. И это веселило Третьего и одновременно удивляло. Как можно идти вперёд, при этом отсчитывая время назад? Мысли рассыпались бисером по подоконнику. Заскали весёлымм стакатто дождя по карнизу, вызывая воспоминания того, чего не было. Решительные сухие щелчки каменных чёток слились с гулким рокотом ударов хронометра.

       Бам...щёлк...бааамм...щщёёлк.... Двадцать один. То ли девять часов, то ли двадцать одно испытание до полного осознания...

       Совесть лениво выбралась из гамака и побрела к воде.

       -- Третий, ты лентяй, -- осторожно потрогала камни на берегу и не поворачиваясь продолжила давно начатый разговор. -- Траву давно нужно менять, воду освежить, облака отмыть вместе с окном и перестать жрать конфеты и играть в княжну Мэри и Печорина одновременно. То же мне, герой непонятно какого времени.

       Совесть презрительно фыркнула и бухнулась обратно в гамак.

       -- Нафига?

       -- Не "нафига", а зачем -- Совесть по привычке поправила Третьего.

       -- В том-то и дело, что именно "нафига?". Было бы "зачем", я бы сам давно понял. "Зачем" это ткогда есть цель и воля к её достижению. А "нафига" это когда ничего нет, кроме времени и пространства, которые прекрасно обходятся и без тебя.

       -- Ну завёл шарманку. -- Совесть демонстративно зевнула. -- Сейчас пойдёт тема усталости, бесперспективности и комплекса невостребованности. Не надоело?

       Третий рывком перекинул ноги в комнату и разозлился. От кого-от кого, но от Совести он такого не ожидал. Погрызть за неразумность, за лихачество, за жизнь на грани фола -- это да. Но упрекать в ненадобности, в страхе, в бездеятельности...И кто? Та, от которой только и слышно: "Это ты сам виноват", "Нужно было не торопиться и подумать", "Вечно ты со своими планами лезешь куда не просят"... Третий выдохнул первую волну возмущения и старательно досчитал до пяти по-французки. Больше он просто не знал.

       -- Иди ты...траву менять. 

Совесть ехидно скалилась из гамака.

       -- Мне и так сойдёт. Да и новую не за что обменивать. -- Третий запутался в собственных доводах.

       -- Ну что же ты? Продолжай. У тебя сегодня отлично получается. "Мне ничего не нужно, поэтому я не стану ничего делать. И основательно обосную всё минимализмом и довольством малым" -- передразнила Совесть Третьего -- Могу подарить лапти, суконную рубаху и пеньковую верёвку. Вы часом не из Толстых будете, ваше ничтожество?

       Совесть поняла, что слегка перехватила, и притаилась. Но Третий, казалось, даже не расслышал последнего выпада.

       -- Прошлое ему, видите ли, мешает. Петля времени его, понимаешь ли, беспокоит. А больше тебя ничего не беспокоит? Например собственные амбиции? На кой тебе крылья, если ты не хочешь летать?

       -- Я не могу, а не не хочу. Ты слышала, как вчера там внизу убеждали, что нас нет. Нет вообще. Ни меня, ни тебя. Это больше, чем ненужность. Это забвение...

       -- Не ври, -- Третий явно заводился и Совесть прервала его на полуфразе, сворачивая в прежнее русло -- ты не хочешь. Ты дополз до своего убежища на вершине мира, лёг животом на край и теперь просто лежишь зажмурившись, сочиняя сказки и придумывая причины. А петля у тебя не времени, а сомнений и лени...на шее. -- Совесть отвернулась, подводя итог и сворачивая дебаты.

        ......Баааммм...щёёллк....то ли время, то ли фарт, то ли просто шелест дождя принёс невесомые звуки Грига и Третий вдруг ощутил себя горным королём, в чьей пещере уже давно и основательно танцуют тролли. Звуки были прозрачные на вкус, кисло-сладкие на цвет и васильково-морские на запах. Как небо в мае. Хотя какой может быть май в АнгелХаусе, где нет ни времени, ни пространства, а есть только музыка и звуки за спиной...

       ...Бааамм...щёёллк....