Марина Цветаева

19.10.17, 15:37

29.10.17, 22:00Відповідь на 1 від Гість: Мартышка Чита

спасибо

32.07.21, 04:47

Тебе — через сто лет…
К тебе, имеющему быть рожденным
Столетие спустя, как отдышу, —
Из самых недр, — как на смерть осужденный,
Своей рукой — пишу: — Друг! Не ищи меня! Другая мода!
Меня не помнят даже старики.
— Ртом не достать! — Через летейски воды
Протягиваю две руки.Как два костра, глаза твои я вижу,
Пылающие мне в могилу — в ад, —
Ту видящие, что рукой не движет,
Умершую сто лет назад.Со мной в руке — почти что горстка пыли —
Мои стихи! — я вижу: на ветру
Ты ищешь дом, где родилась я — или
В котором я умру.На встречных женщин — тех, живых, счастливых, —
Горжусь, как смотришь, и ловлю слова:
— Сборище самозванок! Все мертвы вы!
Она одна жива! Я ей служил служеньем добровольца!
Все тайны знал, весь склад ее перстней!
Грабительницы мертвых! Эти кольца
Украдены у ней! О, сто моих колец!

42.07.21, 04:49Відповідь на 3 від Оtto *

О, сто моих колец! Мне тянет жилы,
Раскаиваюсь в первый раз,
Что столько я их вкривь и вкось дарила, —
Тебя не дождалась! И грустно мне еще, что в этот вечер,
Сегодняшний — так долго шла я вслед
Садящемуся солнцу, — и навстречу
Тебе — через сто лет.Бьюсь об заклад, что бросишь ты проклятье
Моим друзьям во мглу могил:
— Все восхваляли! Розового платья
Никто не подарил! Кто бескорыстней был?! — Нет, я корыстна!
Раз не убьешь, — корысти нет скрывать,
Что я у всех выпрашивала письма,
Чтоб ночью целовать.Сказать? — Скажу! Небытие — условность.
Ты мне сейчас — страстнейший из гостей,
И ты окажешь перлу всех любовниц
Во имя той — костей.Август 1919* rose*

52.07.21, 04:53Відповідь на 4 від Оtto *

Правда, мне сейчас живая нра больше чем кости, хоть и МАРИНЫ... раньше упивался её стихами, ею, до пьяна -- она гениальный ПОЭТ...
Моим стихам, написанным так рано…

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я — поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам!

Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берет,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.

1913 г.

62.07.21, 05:00Відповідь на 5 від Оtto *

и причём она не пишет, что она "поэтесса", потому, что нет такого понятия, как "поэтесса" -- она ПОЭТ.
Меня клинит, когда вообще, хорошего поэта -- называют --- поэтессаи это понимала иговорила об этом и Ахматова... и все... понятие -- "поэтесса" пришло с других слоёв, но не от ПОЭТОВ
Благодарю за пост. Благодарю, что запостили МАРИНУ

72.07.21, 13:31Відповідь на 6 від Оtto *

и причём она не пишет, что она "поэтесса", потому, что нет такого понятия, как "поэтесса" -- она ПОЭТ.
Меня клинит, когда вообще, хорошего поэта -- называют --- поэтессаи это понимала иговорила об этом и Ахматова... и все... понятие -- "поэтесса" пришло с других слоёв, но не от ПОЭТОВ
Благодарю за пост. Благодарю, что запостили МАРИНУСпасибо и вам, прочла с большим удовольствием. Но тут ведь не только о ней в моем блоге, такое впечатление, что она увидела будущее и в этом будущем я сидела у окна в вагоне...