Не люблю ездить в метро поздними воскресными вечерами. Глаза слипаются и ноет ушибленное на тренировке плечо, а народец набивается все больше шумный, поддатый и неуклюжий. Так и есть: в двери, оттолкнув меня, протиснулась барышня и плюхнулась на единственное свободное место. Презрительно хмыкаю - больно надо было - и, увеличив громкость в наушниках, прислоняюсь к надписи "не притулятись".

Моя станция через одну. Делаю шаг к двери и тут же очередной толчок в больное плечо. Та же барышня рванула к двери, как ошпаренная. Вот это уже зря! Надеюсь, ты будешь так же расторопна на выходе, дорогая. Мое отражение в черном прямоугольнике окна злобно прищуривается от мысли, что можно было бы научить барышню вежливости... одним метким ударом лопаты. А она становится вплотную к двери. Вагон трогается. 

Я стою чуть позади слева и вижу, как побелели ее пальцы на дверном стекле. Такое бывает, когда опираешься на них всем весом. Но вагон идет ровно, а ее рука шарит по стеклу... Я понимаю, что ее шатает. Теперь я ясно вижу, что ее конкретно водит из стороны в сторону. Млин, а барышня то под градусом... Этого еще не хватало - страдальчески закатываю глаза - но все же перемещаюсь ближе к ней и вправо, ведь я знаю, что будет дальше. Вагон тормозит. Барышня падает. И я успеваю подхватить ее под локоть. Спокойно, подруга, все под контролем. Она поднимает на меня глаза. Покрасневшие. Испуганные. Черт. Ни следа алкоголя...

Выходим из вагона. Я держу ее под руку. Барышня виновато улыбается: "Спасибо. Плохо стало. Меня наверху муж ждет". Дальше все на автомате: эскалатор и встревоженный молодой человек на выходе из метро. Но мои мысли уже не с ними. Меня беспокоит только одно: а ведь я могла не заметить ее побелевшие пальцы... Не люблю я метро поздними воскресными вечерами...

Звонит подружка, которая работает воспитательницей в детском садике. Рассказывает, как она вернулась на работу из добровольно-принудительного отпуска, в который ее отправили всвязи с ремонтом территории. Вокруг - красотища! Заборчик ровный, аллейки размечены, бордюрчики вокруг клумб побелены. Качалки, лесенки, грибочки отремонтированы и покрашены в жизнерадостные цвета.
- Молодцы строители, - говорю я ей.
- Молодцы, - как-то грустно вздыхает она. - Только не пойму, зачем было асфальтировать участки и... ПЕСОЧНИЦЫ?..

Мой отец погиб, когда ему было 42 года.
Он работал преподавателем в университете, запатентовал несколько своих изобретений и растил двоих детей... а потом настали 90-е, когда наступила универам жопа, и зарплаты не платили совсем, и ученые были нафиг никому не нужны. Единственными предприятиями, которые хоть как-то держались, были заводы. И вот преподаватель университета пошел работать слесарем на завод. Работать с мужиками, у которых три класса образования (кстати, среди них много хороших людей), зная, что семью надо кормить. Отцовский будильник звонил в половине четвертого утра. Отец уходил в пять, а возвращался за полночь. Я помню, как он садился в кресло и мама чайным пакетиком промывала его покрасневшие от сварки глаза, и из них по папиным щекам бежала кровь.
Когда отца хоронили, кладбище было переполнено людьми. Многие пришли сюда пешком из города, чтоб проститься с ним. И еще полгода после его смерти, нам звонили совершенно незнакомые люди: для них его гибель тоже была утратой - он многим за свою жизнь помог.
С тех пор я знаю, что быть взрослым - это означает чувствовать ответственность за других. Я просто не могу представить, чтоб мой отец просил денег взаймы у мамы или бабушки... чтоб мой отец ходил по знакомым и говорил: "Слушай, устрой меня к себе на работу. Ну так, чтоб нихуя не делать и деньги были". Я не представляю, чтоб мой отец взял предоплату за работу и слинял, не выполнив ее. (А ведь это все реальные случаи!). Не представляю, чтоб он ходил дистрибьютором и впаривал людям всякую хуйню. Ах, ну да... современные "мужчины" не хотят подыхать в 42. Зачем напрягаться? Времена уже не те. Сейчас можно ухватить, урвать, наебать и вообще, тяжело работают только лохи. Нет, современные "мужчины" не такие. Они дорожат своей жизнью, знают как надо жить ПРАВИЛЬНО, любят сидеть на блогах и срать комментами, думая, что они кладезь мудрости, а все прочие - быдло и серая масса (кстати, тоже заметила, кто людей быдлом называет и под одну гребенку чешет - чаще всего человечишко гнилой). А вы поставьте сначала на ноги детей. Заставьте окружающих УВАЖАТЬ себя за свои ПОСТУПКИ, а не раздавайте обещания. Заставьте ЛЮБИТЬ себя. А после уже называйте себя МУЖЧИНОЙ или ЧЕЛОВЕКОМ.

P.S. Для особо нервных замечу, что сия заметка не о том, что все мужики - козлы или все менеджеры - пидорасы и относится только к отдельно взятым индивидам. А если Вы узнали в ней себя... ну кто ж Вам после этого доктор?..

...это тот, кто знакомится с девушкой для того, чтоб занять у нее денег, хе-хе...

Встретили меня в этой дизайн-студии, прямо как мага-волшебника, который может абсолютно все. И на любые мои сомнения - браться за эту работу или нет - отвечали повышением суммы моего гонорара. В общем, стою я перед рабочим местом их дизайнера, который ныне в отпуске, и с ужасом разглядываю Macintosh, понимая, что подобный аппарат я вижу так близко второй раз в жизни. А мне за ним еще работать. Причем не абы как, а супер быстро и мега профессионально.
Окружающие по выражению моего лица понимают, что что-то не ТАК. И начинают оправдываться, мол, да машинка наверное не самая новая, не самая модная... мол, стульчик мне могут принести из директорского кабинета, или стол переставить ближе к окну... и вообще монитор новый купить давно пора... и чай/кофе секретарь может сделать...
А я стою перед этим долбаным маком и в голове только одна мысль: "Епт, а мышка ведь тупо без кнопок!"...

Какой там пляж, какой солярий... два дня беготни из одной типографии в другую по полуденному солнцепеку и на коже проявляются четкие следы от бретелек майки. Так и подмывает бродить по городу в купальнике.

Фоном играет какое-то радио. Программа поздравительная. Периодически звонят какие-то штрихи, прислушиваюсь: "Дорогому главбуху желают приятного аппетита в обеденный перерыв любимые сотрудники и просят поставить песню Александра Кальянова "За всё приходится платить"...

А песня, кстати, хорошая и душевная.

На встрече так разволновалась, что незаметно выплюнув резинку, по старой школьной привычке прилепила ее под столом к крышке. Выглядело глупо - крышка стола была стеклянной.

Всю ночь играли в "Монополию", а часов в семь утра мои соперники вдруг дружно подорвались и с криком: "Бля, на восемь экзамен, а нам еще готовиться надо!" - вылетели за дверь...

В журнале (аха, в женском) рекламная страница. Сверху нее надпись красным "Наш новый дизайн", а под ней чуть ниже печать: "Одобрено дерматологами". А я думала, для того, чтоб дизайн считался хорошим, достаточно одобрения психиатров и невропатологов, хе-хе...