Ах, творческий кризис, он не за горами
«Я тебе засажу всю аллею стихами»
Это не про меня, если вам интересно
Стихотворцам в аду есть особое место.
Он - вселенское зло, пусть красиво он баит,
Стих написан всегда внутренним раздолбаем,
Чтобы, словно Есенин, читать проституткам
И с бандюгами спирт жарить круглые сутки.
Стих, прожженный мудрец, даст ответ на вопросы
Что похмелье у вас, что за диво-засосы?
Почему день козлит вас, не сыт и не мерян?
Почему в зазеркалье лишь сивый тот мерин?
Стих… а впрочем, всего лишь он букв сопряженье
И, похоже, что Броуна мыслей движенье,
Регулярно вливаясь, сулит он угрозой,
Принимайте его небольшою лишь дозой.