Снегопад – это четки небес,Что кружатся так медитативно,Воскреся ряд видений, столь дивных,Через память насиженных мест,Среди ликов всех восковых куклИ в сиянии елки игрушек,Как синички по краю кормушек,О насущных хлебах в плену дум,Мы застынем, войдя в снегопад,Заполняет природа пустоты,Наших мыслей зияющих соты,И слова, что всегда невпопад.Нет вакуУма, как ни крути,Далеко не библейские высиОчень кратко и емко помысливОтправляют снежинки кутитьПод расхожий напев «Раз, два, три»,Под бессилье...

Читати далі...

Зима закроет праздный взорИ заметет следы все ГердыНа склонах дремлющей Говерлы,Словно желая скрыть позор,Она насыплет в закромаСребряну пыль из детских сказок,Скрипеньем едущих салазокРасскажет быль про временаГде инкрустирован узорЗрел на поверхностях снежинок,И зимние, с шипами шиныСлагали повесть песьих свор.Но в ожиданьи волшебстваСинеет поднебесья китель,Как через робкую обительБлуждают взгляды божества,Взмывают ищуще лучи,Как бог Египта в силе, славе,Чтоб человечьих душ анклавыСогреть и, ...

Читати далі...

Я не слышу биения снежного сердца – Только шорохи в белом над полем витают,Средь вседневных напоров гармоний и терцийТот ритмичный узор – он почти нечитаем.И пусть кажется, будто статичны березы,Сколько музыки в кронах и ветвях сокрыто!Говорить о домах так – совсем несерьезно,Да простят архитекторы за слог избитый.Пусть мелодии писаны в белом следамиТо бездомных собак, то домашних пираний,Освящением года конца солнце станет,Отпечатком помады над нот письменами,Поцелуем, прервавшим нить...

Читати далі...

За окнами исходит деньИ белые ресницы елейЖдут знака свыше (провиденья?)Чтобы, застыв, заиндеветь.По плоским крышам всех трущобСкребется солнце цепеллином,В плену прекрасных чистых линийДерев застрял его остов.Багрянородные лучиУстало бороздят сознаньеОцепеневших (не в нирване ль?) зданийБез намерения лечить,И без желания помочь,С единой миссией - облегчить,Ступени, стены цвета лечоУтонут в приступе, чье имя - ночь.2011

Какое утро, монсеньёр!Смеется солнце так лучисто,Скользя вдоль по проспектам чистымИ серебря дерев шиньон.А лучше утра – не сыскатьЧтоб, приосанясь, на дуэлиИ, полы распахнув шинели,Шагнуть вперед, ловя печатьСудьбы. И белые крестыЛовить руками в пышном снегеС единой мыслью о побегеВ синь над крахмальностью простыньИ ват блаженных облаков,И длинных теней от утопий,Зима в среде поэтов «в топе»Что ж, мимо их прекрасных слов …Какая жалость, монсеньёр!Дантесы ходят безоружны – Вас убивать им...

Читати далі...

- Сон разума рождает чудовищ.- Не будите Творца, ведь все люди исчезнут!

Снегопад – это та же молитва,Только зренье, увы, не готовоОтделить безразличною бритвойОблегченье несущее словоЧто несется сквозь точки-пунктирыК крышам страждущим многообразно,В темноте лихо пляшут сатирыМохнорыло и так копытасто,Не понять легкий, велеричистыйДревний слог, для меня нечитаемНе веди чрез майдан, снежно-чистый,Поле не перейди, там где Каин,Не срывай гроздья позднего гнева,И не стань для кого-то обузой,Не гляди в подсознанья химерыКак в глаза у известной медузы,Не… а, впрочем...

Читати далі...

Последний ангел осениУшел тропой осин,Крестным знаменьем осенилОтшельник-девясил,Исчезли листья разныеВ есенинском бору,Поутру ветви праздныеСклоняет к серебруЯдреный посвист плоскости,Стеклянность речек-жил,Покой-смиренье возраста,Где инок-ДаниилВыводит буквы красныеВ начале на письме,Меж Костромой и ВязьмоюШагает по тесьмеТрюкач, артист и фокусникСветило-ратиборСредь неба синеокостиИ птичьих склок и ссор,И идолы побитыеЛежат на мхах полян,Какими уж молитвамиНе полнилась земля,Но...

Читати далі...

Через тихий парк быстрыми шагами я почти бегу навстречу кому-то. Осенняя аллея мелко нарезана тонкими лучами бледного, то ли катящегося за горизонт, то ли падающего в обморок солнца. Ветер трется спиной о коры деревьев и на лице его проступает маска блаженства, и листья начинают то мелко трепетать, то мотать своими венценосными головами из стороны в сторону, точь-в-точь как телята в горячую и переполненную слепнями летнюю пору. Ветер следит по лужам и тогда меднолатые шеренги дерев начинают...

Читати далі...

Не золотая, но изящно позлащенная осень входит в окно с каждым ясным рассветом, как бы стараясь разбудить в душе то, что еще не умерло или атрофировалось, что способно радоваться, восхищаться и ценить быстротекущую красоту увядания. И в лобовое стекло авто вместе с бьющим прямой наводкой, низко висящим рассветным солнцем вихрем врываются и мгновенно уносятся прочь пейзажи мест, где мир лежал передо мной, как карта средневекового мореплавателя, испещренная многочисленными белыми пятнами и...

Читати далі...