Последняя надежда...

В не раз уже заштопанном халате из яркого цветного волокна,  

В больничной переполненной палате стоит старушка, плачя у окна,

Её уже никто не утешает - все знают о причине этих слёз,

Соседок по палате навещают, а ей, лишь раз, сынок халат привёз,

Про тапочки забыл, сказал смущённо:— Я завтра привезу… Потерпишь, мать?

— Конечно, потерплю, я ж на перинке и в шерстяных носках могу лежать,

Куда мне тут ходить? Простора мало, покушать санитарки принесут,

Меня болезнь настолько измотала, что мне б лишь полежать, да отдохнуть,

Вздохнул сынок, отвел глаза в сторонку:— Тут, понимаешь…Дело есть к тебе…

Всё это очень путано и тонко…Но ты не думай плохо обо мне!

Квартира у тебя стоит пустая, и мы с женой подумали о том,

Что ты то там, то тут… Одна… Больная…Поправишься — к себе тебя возьмём!

И внуки будут рады, ты же знаешь! Они души в тебе не чают, мать!

Всё! Решено! Ты к нам переезжаешь! Твою квартиру будем продавать!

Достал бумаги, молвил без сомненья: - Я все продумал, мне доверься, мам…

Как только мы увидим улучшенья, отсюда сразу жить поедешь к нам,

Что скажешь тут? Он сын ей, кровь родная…А внуки - ради них и стоит жить!

И подписала, не подозревая, как все на самом деле обстоит.

Проходят дни, проходят и недели…Сынка все нет. И вряд ли он придёт,

Старушку тешили все и жалели…Но кто же и чего тут не поймет?

А с каждым днём старушка всё слабеет, и по ночам все чаще снится сон,

Как кашку по утрам сыночку греет, но плачет и не хочет кушать он,

И первые шаги сынка - малышки, и слово, что сказал он в первый раз,

И первые царапины и шишки, и детский сад, и школа - первый класс…

Врачи молчат, стараясь что есть силы, хоть как-то ей страданья облегчить,

А родственники строго запретили старушке про диагноз сообщить,

Она не знает, что больница эта - не городской простой стационар,

Что шансов на поправку больше нету…Но, для нее незнание кошмар,

Табличка «Хоспис» на стене у входа, ей ни о чём плохом не говорит,

На странные слова давно уж мода и нужно ли кого за то винить?

Она не знает, что сынок исправно звонит врачам, в неделю раза два:

— Вы ж говорили - умирает… Странно…Что до сих пор она ещё жива…

Она жива, она всё ждет и верит, что сын придёт, обнимет, объяснит,

Откроются сейчас палаты двери, она же всё поймёт и всё простит,

С последних сил встаёт она с кровати, держась за стенку, подойдёт к окну,

Насколько ей ещё терпенья хватит, так верить безразличному сынку?

Она готова до конца стараться, и сил, что нет, она должна найти,

Вдруг он придёт? Она должна дождаться! Придёт…

Ну как он может не прийти? Стоит и плачет… Ждёт от сына вести…

На небо лишь посмотрит невзначай и теребит рукой нательный крестик –

Мол, подожди, Господь, не забирай.