Литературное

Лет 8 тому назад, во времена тогдашнего кризиса, снимал я квартиру у одного алканавта на Нивках. В прихожей стоял здоровенный книжный шкаф, в котором пылилось множество старых книг.

— Ты не против, если это я вывозить не буду? — спросил он меня.

— Оставляй, — говорю, — мне мешать не будет.

Стал я понемногу эти книжки почитывать. Наткнулся на один сборник рассказов. Автора не помню, но что меня заитересовало в этом соцреалистическом сборнике так это то, что рассказы были о Киеве.

Одни из рассказов назывался "Протасов Яр". Сюжет не помню. Там про ткачих или швей было с фабрики им. Розы Люксембург. Про их общаги и всякое такое. Почему заостряю на этом внимание — сам сюжет в принципе так себе, да и чтиво тоже не очень. Но читал я это с интересом, потому как сам я родом с Чоколовки и места эти мне знакомы. А автор так и пишет, на улице такой-то, поворот туда-то, и там персонаж сделал то и то.

В общем к чему это я? Нынешнее поколение наших украинских литераторов любит жаловаться на то, что украинская книга на х*й никому не нужна. Правы ли наши, уважаемые деятели пера? Нет конечно. Почему? Да потому что пишут они про что угодно, только не про свои родные города и веси. И конечно читателю никуда не уперлись все эти нюйорки и московии, хоть и заселенные типа персонажами с Украины.

Вот был такой ромам "Польови дослидження з укр. секасу" нашей Ксюхи Забужко. Ксюха кстати некисло пишет стихи. А роман извиняюсь гов... Почему? Да потому, что мне в общем-то насрать на отношения некоего поца из укрдиаспоры нюйорка и его украинской пасии. Вот если бы он ставил раком ее на улице Ивана Франка, в доме что на перекрестке с Ярославовым Валом — другое дело. Туда можно сходить, посмотреть, оценить.

Или взять, например,  Мишу нашего Булгакова. Турбины там или Белая гвардия. Вот Миша пишет, сидят наши Турбины за столом квасят беседуют. В ус в общем еще не дуют. А Петлюра наш меж тем уже из Святошина из пушек по Киеву палит. Т.е. сразу в башке интересные получаются мысли — это ж как наш Киев за 100 лет вырос, если народ совсем еще не чешется, когда их, типа враг, уже в Святошине. Каково!

Резюме. Литераторы вы наши украинские. Как то вы за всеми блин завываниями забыли, что есть чудный город Киев, со своей жизнью, легендами, сказками, отношениям, радостями. Пора бы уже вспомнить. И описать. Глядишь и мы, читатели, на хлеб вам с маслом скинемся. А то все Потного Гарри ругаете.