Кони. Люди. Сметана. Пистолеты и любовь к Родине.

   Петряковка, музей росписи, грустная страна. Депрессивный регион. Живописно. Бедность всегда живописна, если смотреть на неё из окна джипа. Мёртвые сёла, пустые дороги, прогнили крыши из камыша, редкие пешеходы толкают тачки с вещами. В маленьких кафе не дорого - можно хорошо подраться, закусить и выпить. Сонные официантки с добрыми глазами, не понимают украинского - говорят на литературном русском. Обидно. Казахстан.        

    Шустрой вереницей трёх машин, пролетаем исторические места. Оплывшие следы оборонительных линий. Древних русских крепостей, которыми империя отжала турецких солдат, оборвала джихад в котом участвовал и Хмельницкий, откинула первоклассную татарскую конницу, казацкую пехоту и польских "крылатых" гусар. Тут империя застыла на сотню лет, перекурила, построила храмы, научила людей человеческому языку (русскому), раздавила лучшие армии Европы, зевнула, пыхнула клубами ароматного табака из солдатских трубок и тяжело шагнула в Крым сапогами ротных каре графа Суворова.

    Высокий камыш помнит русла тех рек, что сейчас лишь шрамы на карте. Хутор Галушкивский. Последняя сотня метров до тына с глиняными глечиками и вдруг из лощинки вылетает конная казачья засада. С воем от которого стынет дизель под капотом, конским ржанием, флажками на пиках, шашками, синими шароварами и белыми пятнами рубах, мчатся ожившие призраки по сухой траве, не преступая границ асфальта. Можно опустить стекло и протянуть руку - потрогать усатых всадников с бритыми головами. Опускаю и получаю дымный выстрел из пистоля, кашляю, нажимаю кнопку стеклоподъёмника, вижу: не успеваю - весёлый дядька уже тянет второй пистолет. Давлю на газ и мы - джип и кони, реальность и легенда, мчимся наперегонки, до самых ворот укреплённого хутора.

     У ворот грохот пушечного залпа. Машины скрываются в густом дыму. Это салют. Сдаёмся. Выходим с поднятыми руками. Стол накрыт: галушки, вареники и колбаски, яичница, сало и горшочки с чем-то вкусным. Мутный самогон, стрельба из лука, метание ножей и топора. Это этнографический ресторан. Хлопцы в шароварах приносят арбалет. Усатый дед подливает себе наш коньяк и говорит, что сейчас будут зажигать звёзды. Не врёт. Шашлык, костёр, поём хором, караоке и акапелло. Утром охота. Нетвёрдым шагом, сонные, но уже вооружённые, по утренней прохладе, по росе идём в степь. Будем стрелять. Наверно промажем и никого не убьём.