Если во мне умирает поэт –
я становлюсь уродом.
Бога вне рифмы, конечно же, нет –
так же, как нет свободы!
Рамка пустого квадрата тесна,
если весна в прихожей,
и раскаляется до красна
страсть с поросячей рожей.

Если от музы остался лишь пух
после вчерашней пляски,
я не могу быть почтительно глух
к жажде срамной развязки.
Всё перевесит, упав на весы,
капелька свежей крови.
Кто-нибудь, грешную душу спаси
рифмою в нужном слове!