Эта мадам вкатилась в вагон с грацией колобка, нет, скорее - бульдозера, потому как в активной работе локтями и попой чувствовался огромный опыт по расчистке территории. Резво освободив плацдарм для своего полнеющего, но  хорошо одетого организма, она тут же суетливо обернулась назад и пронзительным голосом скомандовала: "Буся, иди ко мне!".

В этот момент многие, в числе коих была и я, посмотрели под ноги, ожидая, что в вагон сейчас так же резво вбежит не менее колоритная собачонка. Но наши ожидания не оправдались - "Бусей" оказался здоровенный лысеющий дядька. Тоже весьма прилично одетый и протирающий сверкающую макушку клетчатым носовым платком. "Стань сюда! - скомандовала мадама, указав пальцем на место рядом с собой. - Держись за поручень". Пассажиры заулыбались, а "Буся" безропотно повиновался, с еще большим старанием полируя лысину.

Наконец несколько сидячих  мест в вагоне опустели и стоящие граждане тут же с энтузиазмом бросились размещать на них свои пятые точки. Вообще, я много раз замечала, что именно в метро, видимо, согласно некоему негласному этикету, человек, завидев свободное место, резко разворачивается попой, как-будто уже чувствуя под собой сидение, и резво задом пятится к нему, периодически виляя бедрами, чтобы убрать с пути зазевавшихся конкурентов.

Но вернемся к мадаме. Как вы понимаете ее полнеющий, но хорошо одетый зад без церемоний отпихнул виляющий зад менее расторопной тетки, но завис над сидением, так его и не коснувшись. "Буся, садись!" - выдавила она, краснея от натуги. "Котик, зачем..." - неожиданно пробасил "Буся", активней прежнего стирая платком остатки растительности с макушки. Но силы мадамы были явно на исходе. Терпение - тоже. "Сядь!!!" - гаркнула она так, что я сама едва не плюхнулась на пол от неожиданности, а уж Буся и вовсе каким-то чудом оказался на сидении прямо под зависшей попой мадамы.

Поезд притормозил и на какое-то мгновение я даже подумывала над тем, чтоб досмотреть, чем же закончится их путешествие. Но чувство долга оказалось сильнее, впрочем врядли это наблюдение помогло бы мне ответить на вопрос, мучавший меня всю поездку: что же превратило нормального с виду мужика в эту безвольную Бусю?

Ладно-ладно... гоню. Этот философский вопрос возник только что. На самом деле я всю дорогу хихикала, представляя, что супружеский долг несчастный Буся наверняка исправно исполняет по команде "Встать!".

Мой отец погиб, когда ему было 42 года.
Он работал преподавателем в университете, запатентовал несколько своих изобретений и растил двоих детей... а потом настали 90-е, когда наступила универам жопа, и зарплаты не платили совсем, и ученые были нафиг никому не нужны. Единственными предприятиями, которые хоть как-то держались, были заводы. И вот преподаватель университета пошел работать слесарем на завод. Работать с мужиками, у которых три класса образования (кстати, среди них много хороших людей), зная, что семью надо кормить. Отцовский будильник звонил в половине четвертого утра. Отец уходил в пять, а возвращался за полночь. Я помню, как он садился в кресло и мама чайным пакетиком промывала его покрасневшие от сварки глаза, и из них по папиным щекам бежала кровь.
Когда отца хоронили, кладбище было переполнено людьми. Многие пришли сюда пешком из города, чтоб проститься с ним. И еще полгода после его смерти, нам звонили совершенно незнакомые люди: для них его гибель тоже была утратой - он многим за свою жизнь помог.
С тех пор я знаю, что быть взрослым - это означает чувствовать ответственность за других. Я просто не могу представить, чтоб мой отец просил денег взаймы у мамы или бабушки... чтоб мой отец ходил по знакомым и говорил: "Слушай, устрой меня к себе на работу. Ну так, чтоб нихуя не делать и деньги были". Я не представляю, чтоб мой отец взял предоплату за работу и слинял, не выполнив ее. (А ведь это все реальные случаи!). Не представляю, чтоб он ходил дистрибьютором и впаривал людям всякую хуйню. Ах, ну да... современные "мужчины" не хотят подыхать в 42. Зачем напрягаться? Времена уже не те. Сейчас можно ухватить, урвать, наебать и вообще, тяжело работают только лохи. Нет, современные "мужчины" не такие. Они дорожат своей жизнью, знают как надо жить ПРАВИЛЬНО, любят сидеть на блогах и срать комментами, думая, что они кладезь мудрости, а все прочие - быдло и серая масса (кстати, тоже заметила, кто людей быдлом называет и под одну гребенку чешет - чаще всего человечишко гнилой). А вы поставьте сначала на ноги детей. Заставьте окружающих УВАЖАТЬ себя за свои ПОСТУПКИ, а не раздавайте обещания. Заставьте ЛЮБИТЬ себя. А после уже называйте себя МУЖЧИНОЙ или ЧЕЛОВЕКОМ.

P.S. Для особо нервных замечу, что сия заметка не о том, что все мужики - козлы или все менеджеры - пидорасы и относится только к отдельно взятым индивидам. А если Вы узнали в ней себя... ну кто ж Вам после этого доктор?..

Сегодня в метро наблюдала картину: входит в вагон беременная барышня, становится скромненько рядом с лавочкой, видимо, давно привыкла к мысли, что все равно никто не уступит. Сидящие "джентльмены" тут же принялись старательно изучать свои ботинки. И тут сидящий ближе всех мужик с нескрываемой злостью бросает в ее сторону: "Ну че ты тут стала, а? Я не уступлю, нечего тут стоять со своим пузом! Иди где-нить в другом месте постой!"...
Блиииин, не знаю, как себя в тот момент чувствовала та барышня, но я чуть на пол не села от неожиданности. Это каким надо быть мудаком... Мало того, что ты, сука, сидишь аккурат под надписью "Місця для інвалідів та пасажирів з дітьми", так еще и клювом щелкаешь!.. Не, ну к пацанам, расталкивающим старушек, чтоб скорей занять места, я уже как-то привыкла, но такой капец вижу впервые.

... бывают только милиционеры. Благодаря одному из них у меня выработался рефлекс отпрыгивать метра на три в сторону при виде шевелящихся веток кустов. Но утром в прошлую среду такого рефлекса у меня еще не было, поэтому высунувшийся из кустов дядька успел подсунуть мне под нос удостоверение и рявкнуть над ухом: "Милиция, пройдемте!". Неожиданность ситуации окончательно подвесила мой еще не проснувшийся мозг, и я смогла разве что вяло пробормотать, что опаздываю на работу. На что дядька бодренько заявил, мол, не беда, мы справочку оформим, что вас милиция задержала. И решительно раздвинул ветки кустов, приглашая меня следовать за ним...

На этом веселье закончилось и сон улетучился при виде лежащего на земле тела женщины. Хотя скорее наоборот - все происходящее дальше превратилось в сплошной непрекращающийся кошмар. Там - за стеной кустов - шумел проспект, ходили люди. До меня доносились обрывки их разговоров и иногда смех. А тут передо мной... девчушка в форме составляет протокол, то и дело склоняясь над телом. Спокойно, как продавец делает опись товара. Вторая женщина постарше опрашивает истеричную дворничиху, которая испуганно лепечет, что она ничего не видела, ничего не знает и вообще завтра уволится с этой адской работы. Перепуганный щенок, скалится и бросается на милиционеров, не подпуская их к телу хозяйки. На него надели ошейник. Он жмется к земле, мелко дрожа. Его уводят. Говорят, что в питомник. Рядом работает доктор. В перчатках. Прикасается к тому, что недавно было человеком. Еще двое мужчин опрашивают мастера местного жека и прохожих. Я слышу их всех одновременно, но никак не могу ни на чем сосредоточиться - меня мутит. Вообще, мой организм за эти сорок минут успел удивить меня небывалым до того спектром неприятных ощущений, не позволяя смотреть в ТУ сторону. А я ловлю себя на мысли, что хочу бухнуться в обморок. В надежде, что это поможет мне проснуться. Или хотя бы отомстить тому дядьке, который выбрал из толпы прохожих именно меня. Но вот девочка в форме подходит ко мне и просит расписаться в протоколе, я ставлю непослушной рукой кривую корючку и ухожу. Быстрым шагом. Прямо по газону. И тропинка, ведущая на проспект возвращает меня в мир, как Алису из Зазеркалья...

Наверное, сейчас я должна в заключение написать что-то умное. Но писать нечего.
Просто хочу пожелать вам всем быть добрее к друг другу. Просто пусть все будет хорошо.

Не люблю ездить в метро поздними воскресными вечерами. Глаза слипаются и ноет ушибленное на тренировке плечо, а народец набивается все больше шумный, поддатый и неуклюжий. Так и есть: в двери, оттолкнув меня, протиснулась барышня и плюхнулась на единственное свободное место. Презрительно хмыкаю - больно надо было - и, увеличив громкость в наушниках, прислоняюсь к надписи "не притулятись".

Моя станция через одну. Делаю шаг к двери и тут же очередной толчок в больное плечо. Та же барышня рванула к двери, как ошпаренная. Вот это уже зря! Надеюсь, ты будешь так же расторопна на выходе, дорогая. Мое отражение в черном прямоугольнике окна злобно прищуривается от мысли, что можно было бы научить барышню вежливости... одним метким ударом лопаты. А она становится вплотную к двери. Вагон трогается. 

Я стою чуть позади слева и вижу, как побелели ее пальцы на дверном стекле. Такое бывает, когда опираешься на них всем весом. Но вагон идет ровно, а ее рука шарит по стеклу... Я понимаю, что ее шатает. Теперь я ясно вижу, что ее конкретно водит из стороны в сторону. Млин, а барышня то под градусом... Этого еще не хватало - страдальчески закатываю глаза - но все же перемещаюсь ближе к ней и вправо, ведь я знаю, что будет дальше. Вагон тормозит. Барышня падает. И я успеваю подхватить ее под локоть. Спокойно, подруга, все под контролем. Она поднимает на меня глаза. Покрасневшие. Испуганные. Черт. Ни следа алкоголя...

Выходим из вагона. Я держу ее под руку. Барышня виновато улыбается: "Спасибо. Плохо стало. Меня наверху муж ждет". Дальше все на автомате: эскалатор и встревоженный молодой человек на выходе из метро. Но мои мысли уже не с ними. Меня беспокоит только одно: а ведь я могла не заметить ее побелевшие пальцы... Не люблю я метро поздними воскресными вечерами...

- Чертов кризис! - тонким наманикюренным пальчиком она стерла стекавшую по щеке слезинку.
- Так что, собственно, случилось? - последние пять минут я как попугай повторяла только этот вопрос, не получая ответа.
- Я была в больнице.
- Какой больнице? Что случилось?!!
- Я... я аборт сделала...
Она страдальчески обхватила плечи руками и не мигая уставилась в пустой стакан.
- Зачем? - совершенно спокойно спрашиваю я. Мне ее не жаль. Мне действительно непонятно - зачем?
- Оглянись вокруг, что творится! В стране кризис!!! Я не смогу растить ребенка в таких условиях!
- А предохраняться ты в "таких условиях" тоже не можешь?
- Да что ты говоришь?!! Я хочу детей! Я хотела этого ребенка!!! Но потом я посчитала, во сколько это может обойтись и мне пришлось прервать беременность на второй неделе...
- Ну и дура. Кризис в стране уже полгода, ты что раньше не могла посчитать? ДО того?
- А я еще надеялась на твою поддержку...
Она торопливо схватила сумочку и гордо удалилась.
Кризис - это отмазка. Просто отмазка для нас. Правдоподобная отмазка, чтоб избавиться от "ненужных" (читай неугодных начальству) сотрудников. Хорошая отмазка, чтоб не платить полную зряплату, а на сэкономленные деньги купить себе джип. И просто отличная отмазка, чтоб после залета по пьяни с "чистой" совестью считать себя жертвой обстоятельств.

По вагону метро ходит чувак и пытается что-то там продать. Желающих тратить деньги с утра не наблюдается. Никто ничего не купил. Несчастный останавливается в дверях и вдруг оборачивается и громко так: "Вот едете, вам есть чем платить за жилье! Вы в Киеве останетесь! А мне...", - взмах рукой, - "Ну удачи вам!".

Уже не первый раз меня будит ночной телефонный звонок и взволнованный женский голос всхлипывает в трубке: "Здравствуйте, я - мама Васи Пупкина, вы вместе учились/работали/бухали. Он переехал в Киев, а потом перестал отвечать на звонки. Наверное, что-то случилось...". И я успокаиваю несчастную женщину, обещая прямо с утра проведать ее чадо, которое застаю в полусознательном состоянии после очередной пьянки. Он машет рукой: "Та она заебала уже звонить, у меня своя жизнь!".

Блять, это что новая мода? Я понимаю, как бывает трудно ладить с родителями, живя с ними под одной крышей. И скажу честно, в моей семье отношения были далеко не самыми гладкими. А однажды по малолетству и глупости я, поссорившись с отцом, сбежала из дома. Сбежала далеко, в другой город. Но даже оттуда я звонила домой три раза в день с почтампта, чтоб родители знали, что со мной все в порядке.

Ну неужели это так трудно ответить на звонок? Причем, двадцатилетних дурачков я еще могу понять - вырвались на свободу, "в зобу от радости дыханье сперло". Но когда мне приходится разыскивать людей, возраст которых перевалил за четверть века, я их логику не понимаю. Как вообще можно игнорить маму?! Ведь ее звонки - это не просто контроль за нашей жизнью. Это наш шанс прийти ей на помощь, если что-то случится. И я знаю, что многие из этих похуистов будут рвать волосы на голове в тот момент, когда их мать однажды перестанет отвечать на звонки.

Только уже будет поздно что-то изменить.

Вообще слово "нормальный" никогда не было применимо ни ко мне лично, ни к моей безумной семейке. Более того, человеческой нормальности я всегда боялась, как какой-то заразы, и мне нравилось делать мою жизнь похожей
на комиксы или приключенческий роман. Даже мамино "вечно у тебя все не как у людей" я воспринимала, как комплимент.

Но однажды мне захотелось все изменить. Попробовать, как оно быть нормальной: не командовать, не работать на трех работах, не устраивать бешенных гулек с участием непонятных личностей, а терпеливо дожидаться благоверного с
работы, наводить порядок в доме, стирать белье и гладить его рубашки. Мне даже начало казаться, что наша комната с каждым днем становится светлее и нормальнее. А вчера раздался этот злополучный звонок... ОН сказал, что задержится на работе... Я вдруг подумала, что это здорово быть нормальной женой, и для того, чтоб окончательно утвердиться в этой роли, мне надо приготовить ему УЖИН! А надо сказать, что до сего дня я у плиты ни разу не стояла, и единственное, что мне иногда доверяли из кухонных дел, так это - мытье посуды. Но в этот раз нож ловко резал овощи, хотя в обычной ситуации я должна была раз десять порезаться, перепутать все ингридиенты и непременно разбить самую красивую тарелку, рассыпав ее содержимое. Ни фига. Я НОРМАЛЬНАЯ жена! И я приготовила совершенно нормальный ужин. Я приготовила отличный ужин.

И вот он - момент истины - три коротких звонка... и в стельку пьяный кавалер на пороге с докладом о том, как он устал и как ему хуево... Брошенная в коридоре обувь... смятая рубашка на стуле... и я чувствую, как отвратительный запах перегара растекается по внезапно потемневшей комнате... Моя любовь блюет над унитазом. А я прячу нетронутые салаты в холодильник, снимаю жаркое с печки и мою посуду, глотая слезы, как настоящая нормальная жена...

Утром попустило. И я точу ножницы и присматриваюсь к его гардеробу - как-то расхотелось мне быть нормальной  женой, хе-хе... Ушла разрабатывать план кровавой мести

   Началось все с того, как однажды во время вечерней прогулки по Киеву, ко мне пристала весьма и весьма недешево одетая девчушка-подросток с сигаретой в зубах. "Дай две гривни! Ну пожалуйста! Ну дай, сколько не жалко!"... Мелочи в кармане не было, поэтому я, проморозившись, шмыгнула в метро, где меня тут же  "перехватил" паренек, предлагавший за две гривни перевести меня через турникет по своей карточке.
    Уже и без того офигев от увиденного, я не ожидала, что что-то еще сможет меня удивить, но не тут то было... На родной Шулявке застала сцену: четверо немаленьких таких ребят зажали в угол еще одного парня со словами: "Чувак, ну нам очень нужны деньги! Кризис в стране! Ну что тебе жалко?.. Ну дай! Ну очень надо!"...
   Я понимаю, что каждый зарабатывает как может, но чтоб вот так нагло... безнаказанно... вся эта мразь повылазила... походу прямо веру в людей терять начинаю.