Дождь шёл сплошной стеной. Эти места ещё не видели такого ливня. Промокший с растрёпанными волосами человек, одетый в какую - то невообразимо рваную хламиду, больше напоминающую рубище, подпоясанный простой верёвкой, быстро шёл по полю дикой не кошенной травы, ступая босыми ногами по её сочным стеблям и размокающей земле. Дождь хлестал его по лицу и рукам, и он, то засовывал руки под верёвку, подпоясывающую рубище, то вытирал ими пот и струи дождя с лица. В двух – трёх десятках шагов...

Читати далі...

Иллюзия воздушности строкиТропинкой тайной пробираясь в людиКрылатому Пегасу вопрекиСтремится к Вам подъехать на верблюде,Верблюд, конечно, вовсе не ПегасИ два горба – не крылья за спиною,За то в пустыне страшной не предастИ, где мираж помашет головою,Мол толку нет в красивых миражах,И лучше есть верблюжую колючку,Чем поучать других на виражах,На небе знойном выпасая тучку,Верблюду я сердечно улыбнусь,Пройдя через верблюжии науки,В красивом находя по капле грусть,В бескрайнем обретая мыслей...

Читати далі...

Ах, как бы Вас хвалил Рембрандт,Найдя в искусстве Ваших линийХолодный, аж до самых гланд,Прозрачно выписанный иней,И снег, лежащий на ветвях,И на снегу нагие тениОт колоколен на краяхПрижизненных благословений,И взяв рукою за плечоСказал бы в миг проникновенный:— Вот здесь, где тени, горячо,Где солнце, — снег морозит вены,И остаётся на руках, Бумагою отображённый,Но только холст живёт в векахИ для него рисунков тонныРисует мастер в холода,Рисует и в жару и в стужу,И, коль душа ответит: — Да,То, ...

Читати далі...

Бывает миг, всё за пределом,Душа и тело будто врозь,И тело есть на свете беломК душе своей идущий гость,И, зёрнышки храня в кармане,Рукою кормит голубей,Ловя среди крыла мельканийВоздушный вздох души своей,Летящий с трепетной страницы,Открытой юною рукой,Как дуновенье слов на лицах,Как между слов ресниц покой,Покой души, хранящий бурю,Любви неведомый мирок,Где перед бурей бровь не хмуритЗвучащих строчек ветерок,И наполняет без оглядкиДыханьем паруса души,И в небесах играет в прятки,Считая мелью ...

Читати далі...

Писать стихи — чудесный дарТому, кто говорить умеетЛюбовью неразлучных парИ свежестью ветров Борея,Движеньем глаз, касаньем рук,Озябших, может быть, от ветра,Где для двоих — столетий стук,Идущий к нам живым конвертом,Их древние любви словаЯ говорю живущим ныне,А отвечает синеваБез человеческой гордыни,Тысячелетие подрядТвержу любви: — В любви не больно,А отвечает сосен взглядВ зеркальном озере настольном,И заговаривают больДва лебедя, плывущих рядом,И боль проходит через нольЛюбви магическим...

Читати далі...

Снимай, мой друг, одни рассветы,Их в фотоснимках сохраниИ находи по их приметамДля жизни бесконечной дни,Снимай, мой друг, одни закатыРеальных и счастливых дней,Которые, как мы когда то,Бывали всех теней видней,Рассматривай их неустанно,Перемешав, как части сна,И там, где жизни полустанокВновь растревожила веснаОткрой попутчикам не спящимЧудесных снимков череду,Как будто дав вина им ящикИ долгожданную еду,И ты увидишь, Боже вышний,Они не смогут отличитьЗакатов от рассветов пышныхИз лет...

Читати далі...

Хороший стих,Пусть женщины краснеют,Вазомоторы нужно им тренировать,И счастья миг,В который молча млеют,Неженской ножкой можно попинать,Потом пройтись и с мылом и с мочалом,Взглянуть не перекошенным лицом,Отстроить всё моральное сначалаИ выглядеть при этом молодцом. Автор: Геращенко Сергей Иванович Sengey 28.12.2014

Ответ VivyennАх, если б был я Казанова,То век галантный был бы снова,Но с нами двадцать первый век,Его рассказам невесомымИ поцелуям полусоннымМы верим не смыкая векАвтор: Геращенко Сергей Иванович Sengey 12.10.2015

О. С.Вы победили в конкурсе поэтов,Одна из хитроумных поэтесс,Как будто осень подарила летуИскусно изготовленный протез,В нём пяточка и пальчики такие,От настоящих ну «никто» не отличит,С ним можно даже бегать по России,Вот только по...

Читати далі...

Полуштанишки – полутрусикиКакие вам по нраву усики,Что вам пропеть или сказать?Вы мыслью чьей благословенные,Чем будоражите вы вены ейПока не дала трёпки мать,Я ей скажу: — Мадам упрямая,По жизни шёл всегда лишь прямо я,Не признавая внешний шик,Но ваша дочь как нота музыки,Скажу я вам на тропке узенькой,Как жаль, что я не ваш мужикАвтор: Геращенко Сергей Иванович Sengey &nbsp...

Читати далі...