На матовой пленке утра засвечен все тот же угол. Неравные горизонты затянуты полым кругом. И волны в колках янтарных преломлены. Но саэтам их струн перебор не нужен. Недалеко до рассвета.

И капли росы омоют остывшую плоть залива, а в зарослях ив прибрежных костром расцветает ирис. Застыв, исчезают звуки за отсветом донной меди. И ночи последний выдох доносит: она приедет.

© Иван Храмовник