Осень в Крыму

Осень в Крыму.. Обычные слова? Человек, который привык жить в большом и сером городе вряд ли поймет, почему их произносят с таким теплом. Для него осень - это сырой, промозглый ветер, серые ветки деревьев и моросящий дождь... Холод. Надо бежать по каждодневным и всегда монотонным делам, в толпе таких же монотонно идущих, едущих людей.. Знать, что завтра - будет все то же,тот же дождь, те же лужи, та же серость, и та же монотонность во всем...
Но стоит приехать в Крым в октябре - и ты понимаешь, как сильно можно заблудиться в собственной тоске. Всё еще зеленые деревья - некоторые тронуты багряным цветом, которого, казалось и не существует в природе.. И вдруг - одно среди них, словно горящее огнем!
Утром ты стоишь у моря - смотришь на бесконечно спокойную гладь и успокаиваешься.. Теплый ветер ласково пробегает по волосам, как будто касается заботливой и нежной рукой. Всё говорит - не спеши! Посмотри вокруг ! Оглядываешься. Горы - как большой и добрый зверь, выгнувший спину навстречу теплому солнцу.. Словно слышишь его довольное урчание и ощущаешь его безмятежность...
А вечером, у самого края воды, под тихий плеск почти невидимых волн, ты сидишь в плетеном кресле небрежно накинув плед на ноги и вдыхаешь запах - запах все еще теплого моря с отдаленным оттенком можжевелового и тонким ароматом винограда, идущего от бокала коньяка в твоей руке...
Завтра будет новый день и он будет Новым! Надо лишь улыбаться тем частичкам воспоминаний про тепло, солнце, море.. знать что все это тебя ждет. Ждет всегда - как мать ждет своего ребенка, с нежной улыбкой и бескорыстной заботой.. :)

© Никон, ялта 2009

   Навеяло лентой.

   Жила была женщина. Ну как, женщина? Скорее уже тетя средних лет. Нет, конечно в молодости (и даже еще лет 5-10 назад) она была еще вполне красивой женщиной, но потом быт затянул ее как сливовый кисель... и... Ладно уж, пусть будет Женщиной средних лет. Вроде бы и не глупая, и готовит вкусно, да, порядок в доме не идеальный, но никто ведь не помогает.
   Муж вечно уставший, с пивным пузом, но добрый. Зарплату не всегда до дома доносит, но и она ведь в нычку прятала... Так и жили.
   И тут случился у мужа на работе кризис - ограбили фирму, кругом долги, выплат нет. Погоревал мужик три месяца, а потом вроде и на переаттестацию пошел и пресс качать начал т.к. на пиво денег не осталось. В общем, замаячил лучик света где-то на горизонте.
   Но не все так просто в жизни нашей. Встретился как-то в супермаркете нашей Женщине средних лет бывший одноклассник. Бил ее когда-то по голове портфелем, да и вообще унижал в школе. А тут разговорились и понеслось... Не чета Мужу - машина есть, "Лада-Калина", моряк, пилот, спортсмен да и вообще красавец, клин журавлей в небе загоняет если нужно будет! Комсомолец бывший, кстати. И решила Женщина средних лет "Все! Ухожу от супруга опостылевшего! Да, добрый, но секс уже с ним никакой, приелся. А я же Женщина! Я любви хочу!" Собралась она бросить Мужа. Перестала домой вовремя приходить, улыбается... ну и все такое. И секс у нее был классный поначалу - страстный, жесткий, яркий, но... Стала она потом замечать, что жестокости в нем все больше и больше и про ее удовольствие Одноклассник бывший вообще не думает, да и больно уже ей бывает... Поначалу он ее домой сам отвозил, потом на такси отправлял, а потом... 3 грн. на маршрутку и "Позвоню"...
   И вот не знает теперь женщина, что ей делать...Головой ей думать или другим местом? А муж? Мы сейчас не о нем.

Все совпадения не случайны. Если что - я не о людях.
  

      .......... 1. ...........
"Наш претендент- зайцеголовый!
Иголка спрятана в хвосте!..."-
краснеют лозунги. Полова
обёрток, мусор. На "кресте"
стоят худущие ребята,
инструктор - с ними, чья-то мать.
Они в коричневом, опрятны,
пришли листовки раздавать.
Народ снуёт по магазинам:
"Всё... очень ...дорого. На ры-
нок все!" Пуста корзина
семейная. Беднеет Крым.
Надежды образ- не индеец,
полярник или космонавт,
не коллектив поющих девиц,
не Пугачёва, пусть одна.
Похерил кризис менедже`ра,
банкира выбил из седла,
угробил маленькую веру,
что деньги, карты, два ствола
в приличных блейзерах партийных,
страну большую поделив,
сошьют из двух кусков картину,
чтоб за бугор вдвоём свалив
рабов, награбленные деньги,
и даже землю... В ком надежда?

     .......... 2. ..........
Не поминай при них Иерусалим:
вырвется "Умань"- хлопот не оберёшься,
пейсы со шкива печатного станка инфляции
не соберёшь, а цыплят по осени не приклеишь
к вискам под свист мгновений весны 2010-го,
когда новенькие ,несгибаемые, как те, на "кресте", сотки с брызгами "вражьей злой крови"
разойдутся по долинам и по взгорьям,
а также- местечкам ,хуторам и мегаполисам
теоей, в частности ,а чьей же ещё? страны,
западной окраины бывшего каганата.
 

Радуница? Не то...Не прокормится поп в этих сёлах!
"Побывал"? Я сегодня ПОБЫЛ на могилках.
Ветер высвистел эту хинкали-пампушку
на плечах моих слабых, не слишком-то мускулистых.
Безработица тучей бесплодной нависла
в неустроенных вечно сердцах и рассудках
односельцев моих неотёсанных, грубых,
подставляющихся коромыслам и я`рмам.
...Остановка. Апрель. Ни дождя за всю ве`сну.
Пассажиры в салон "москвичонка" набились.
Я сел третьим на заднем...
В карьере пилили ракушку-
это справа, а слева по курсу торчали
ферм-колхозных бетонные азы-остовы.
Из остатков каменья желтели калеки-заборы
неказистых, почти неподбеленных тихих усадьбок.
На пригорке мечеть мусульмане сложили.
Наше кладбище- ниже, в солёной долине.
Заплатив больше всех, я доехал один "до конечной".
Ностальгия? шутя защемила подагра...
Похромал- и прошла. Никого по дороге не встретив
кроме коз и бычков, до погоста добрался я шагом...

 

Зайчиха, жаль что ты не Сапфо:

тебя строфа не соблазняет,

стихи из принципа не пишешь.

А из меня Алкей не вышел,

кладу что серый кот набает,

а на душе скребутся мыши,

не эпитафии, Зайчиха.

 

Нас окружает дикость скифов

и греки с глянцевых журналов.

Под "тифом" стынет щепоть "мифов",

а над "опалом" груды сала

стекают солью в эти рифмы

зернясь под Слънцем что кораллы

чтоб, глинозёмы испоганив

долин, холмов раскосый шифер,

что стая безымянных грифов

остаться в памяти стихами,

да полой, ломкою соломой

срамить, теснить лозу. Евпатор

попятился отселе раком.

Будь, главное, не безголовой.

В некотором драненьком царстве
дураки задарма бахвалятся
валяются покотом в чванстве,
черепушками меряются,
черевами толкаются.
А принцессы на горошинах
расстаются по-хорошему,
ходят кошками из кожи вон.

Над озером чудо-тропинка,
заросшая по-над прудом:
где спелая слива- заминка,
а далее -каменный дом,
за домом- изба на подтыках,
за нею- из глины сарай,
за свеженавязанным тыном
дурманит зелёный курай.
По правую рожь колосится:
наёжила копий орда;
по левую платье из ситца
летит на закат в никуда,
за морево к устью Дуная,
к Буяну, которого нет:
тот остров- за времени краем.
Упрячь в ридикюлю лорнет.
Копытами пыли набито
на этой дороге в вершок.
Улыбка твоя неумыта-
не трогай с водою горшок.

 

Терджиман Адаоглу Кырымлы "Автопортрет с козлом, уткой и черепахой", 2009 г.

Пылинки оседали незаметно
на полированный прилавок. Сохло
печенье под бумажною салфеткой.
Народ ждал электрички,... пять минут.
Ветер хлестал весенним холодом и гулом
умы бередил, угнетал сердца. Дурак
обрюзгший, стрижен ножницами косо
и коротко, бродил у станции и бормотал
под нос себе. Я спрятался за стенд
с коммунистической газетой: Грач-товарищ
чего-то обещал. Кому? Да уж не мне...
Я огляделся: старики да дети,
картофельного дачницы покроя
с мотыгами да вёдрами. Лукошки
со скомканными торбами внутри.
Билет- в кармане заднем брюк,
чтоб не забыть. Кафе пристанционные закрыты,
но музыка татарская звучит по-сутенёрски.
Курортники? Они тут будут. Сколько?
Узнают скоро чорбаджи,... а я?
Купил в киоске местную газету.
Нет ничего, одна реклама в ней.
Попробовал разговориться с дядькой-
зря: он был унижен, угнетён. Хитрец.
До электрички две минуты...Огласили.
Фонтанчик пересохший посреди газона
невскопанного. Несколько такси.
Водители ругались не по-русски.
Играли дети с дураком. Милицанер
прощедший мимо с папкою под мышкой
был явно озабочен. Стук колёс.
Лязг гильотин-дверей. Всё. Я уехал.

Черкнёшь им весточку,
две- какая нам разница:
не интересно там, на селе,
нет, нам они не обрадуются.
Конверты с приговорами
"Адресат выбыл"
по` ветру, следом- хромающий ворон,
череп на го`ловне,
в трещинах, череп кобылы.
Парень какой-то в трениках.
Кеды на нём китайские.
Вы ему -о варениках,
он вам прошепчет о святости.
Только не спрашивайте: и так
всё видно и ясно.
"Мир" не "спасёт красота"
если под нож- биомасса,
фонды там производственные...
гвозди считать по осени.
Все устремятся в город:
не добитые самогоном и безработицей.
Село, особенно современное - это вам не пушкинский лицей. 

 

Не состоявший с родиной в союзе
простой, но крымский, кореной татарин
упорно о побеге размышляет
("катись шаром; сиди как шурик в лузе..."):

"Соседский мусор заметает дом.
Украли двери добрые соседи.
Ненастной лунной ночью за углом
рыдают волки, топчутся медведи...
За десять тысяч долларов продать.
Забыть. Уехать с ними в города.
Бежать отселе никогда не поздно.
Продать свой дом, детей зажать в охапку-
и на восток России, из под тап(н)ка
на шестерых, последним бранным словом.
Когда на Чатырдаге свистнут раки,
Четверг зачистит сторогими дождями,
я убегу. С грибами и деньгами.
Не состоявший с родиною в браке"
..........................................
Село свело. Из опустевших улиц
ненаселённый оседает пункт.
Индеец скоро выйдет на тропу
войны. Лети Амет,
ползи смелее пули.

 

Этот стих- о проститутках,
тех, что делают минеты,
не рондели, не сонеты.
Этот стих- о тех проступках,

что грозят "герою" сроком
за погубленныя души,
за ворованные куши.
Пусть он будет ВСЕМ уроком:

бля`дям, жуликам, уродам,
тем, кто не читает вирши
дурака с остатком крыши
вне систем, приличий, моды.

Этот стих- исконным людям:
без чернухи, мата, мудей.