Мы подобны цветку. А наша жизнь – временам года. Страх распуститься полностью, подобно тому, как раскрывается роза, ограничивает нас в том, что бы сделать полный вздох прекрасного. Мы боимся своих страхов. Мы боимся прошлого, из-за чего, мы боимся менять настоящее. Проходит время, и все же лучи солнца заставляют раскрыть сначала на половинку свой цвет, а со временем и совсем раскрыть бутон розы. И тогда, цветок становится настолько прекрасным и пахнущим, что увлекает собой всех, кто имеет возможность его лицезреть. Люди удивляются той необычайно яркой красотой цветка, что непроизвольно сами расцветают…
    Но.
    Стоит солнцу скрыть свои лучи от бутона розы, как она начинает вянуть. Изо всех сил хватаясь за каждый проблеск солнышка, бутон, задыхаясь ищет надежду, которая гибнет с каждой родившейся тучей, что заволакивает все небо чувств. Роза вянет, и гибнет. Это подобно игле, что вонзается в саму сердцевину цветка, в живое сердце бутона, что так цвел и пахнул, что так дарил радость и улыбку людям. И в который раз, лепестки опадают, и остается голый ствол, именно ствол. Голова опущена и пуста совершенно, нет ни солнца ни луны, ни звезд ни синего небосвода – только тучи, серые грустные тучи. Тучи, предвещающие дождь, и только дождь, мелкий долгий моросящий неприятный дождь.
    Так гибнет цвет и надежда, желание и способность, рождается грусть и депрессия, обида и страх. В памяти остается лишь бывалый блеск и улыбка, что сменилась полным молчанием и границей чувств.
Память о прошлом.

А вам слабо сделать такую двуцветную трубку? Сине-красную.