Мой художник – лицо без масок,

Не имеет он ярких красок,

У него лишь листок бумаги,

Из альбома, последнего, рваный…

Карандаш у него заграничный,

Кох-и-Нор, но весьма нетипичный,

Он мечтал о таком в детстве,

С золочеными буквами в сердце.

И хотел, что бы был он твердым,

Пусть 2Н … что-то в этом роде…

Что бы линии были острыми,

А сюжеты как пазлы - сложными.

Им выводит он линии тонкие,

Пью взахлеб, но глотки неловкие.

А по венам течет – не вынести,

Не стереть их потом, не вывести.

Мой художник – лицо без масок,

Не имеет он ярких красок,

Карандаш, да листок белый,

Не рисуют по белому мелом.

                *     *     *

Чистый лист, карандаш отточенный,

Нарисуй то, что сам хочешь ты…

                          Почет и фанфары,триумф и победа,

                          И въезд через арку на белом коне,

                          В блеске софитов ярчайшего света,

                          В громе салюта и разноцветном огне.

                          Стремишься ты вверх,все выше и выше,

                          Опередить хочешь всех,врагов и друзей,

                          Ведь слава уж ждет,но друг мой потише,

                          Чем выше взлетел,тем падать больней!

                          В восторженном буме и слов ликовании,

                          Под грохот бокалов и лживых тостов,

                          Придет вдруг к тебе на миг осознание,

                          Бессмысленность тобой сожженных мостов.

                          Будь благороден не только отвагой,

                          Хоть стал ты героем и взял пьедестал,

                          Быть может всю жизнь был ты трудягой,

                          Стать может кумиром час твой настал.

                          Но призрачно все.Уйдет поклонение,

                          Толпа разойдется,оставив пустырь,

                          Многих кумиров ожидает забвение,

                          Поймешь ты тогда,что слава лишь пыль.                                                                              

Есть у меня потайная коробка. В этой коробке не марки, не блёстки,

Не лоскутки, не открытки, не пробки...

Я собираю коллекцию слёзок.

Это – слеза от невкусной конфеты, Это – слеза от отшлёпанной попы. Эта – когда засыпала без света, а под окном кто-то хлопал и топал.

Эта слезинка – подарок от лука, это слезинка – пчелиное жало, эта от скуки, а эта от друга. Эта – когда я больная лежала.

Вот от укола, а вот от удара. Горькая-горькая слёзка обиды... Эта - я плакала с мамой на пару, Эта - я плакала просто для виду.

Эта – я сказку читала про Кая, эта – когда я разбила посуду... Дособираю коробку до края, плотно закрою и плакать не буду...

Явившись невесомой светотенью,

В пустыне долгожданною рекой,

Ты промелькнула дивным наважденьем,

Не вовремя забытою строкой.

Казалось, между нами нет преграды,

Себе твердил, что помню наизусть

Тебя, непостижимую отраду,

Не вовремя родившуюся грусть.

Ты мне нужней, чем в голод корка хлеба,

Дороже всех немыслимых наград,

На краткий миг покинувшая небо,

Не вовремя ушедшая назад.

Я верю, что покажешься ты снова,

Достаточно твой мир опять открыть,

Найти незабываемое слово

И вовремя тебя остановить.

Меняю чувства оптом на безумства,

На рай пустой, но яркий и хмельной,

На путь  в ничто, усеянный цветами,

Идите стадом блеющим за мной!

Вперёд, вперёд! Дурман вас ждать не станет,

Найду других, что будут верить мне,

Других, что раскошелятся покорно.

Как славно, что мираж всегда в цене!

Не слушайте того, кто беспокоит

И не даёт вас затянуть за край,

В словах моих обман искать не стоит,

Он в душах ваших жнёт свой урожай.