День неплохой, но скушный. Спал почти до одиннадцати. Через силу. Назло всем. Разминка под "Скептика" по К1. Уборка. Туалет. Пылесос. Физзарядка до не могу. Пот капает на пол и заодно оттёр ночную Чухину блевоту от паркета. Как можно столько волос в желудок запихать? Трихолит практически. От еды отказывается, скушная и несчастная. Глаза печальные. 

Все думаю про вчерашнюю бабулю. Знаю её уже больше трех лет. И все это время мечтал ее сфотографировать, но подойти никак не решался. Вчера как-то само получилось, но совсем не так. От волнения так колотилось сердце и дрожали руки, что кадр, о котором мечтал не получился. А второго раза точно не будет. Так и растрачиваются попытки в погоне за ничем. Три года мечтать сделать лучшую фотографию в жизни и тупо просрать свой шанс от волнения того, что дождался. Это как преждевременная эякуляция при попытке изнасилования принцессы прыщавым подростком. Все заканчивается на стадии расстегивания. Похоже и жизнь точно так же просирается в потугах. Все хочешь дожить до лучшего момента всей жизни, а получаются тупые черновики и высеры. Маккартни вроде сказал - "жизнь - это то, что проходит мимо, пока мы строим планы..."