Сорок лет

На этом свете всякое быть может.
Садись, дружище, хочешь - позлословь:
Она на сорок лет его моложе,
А между ними - пылкая любовь.
Он небогат, не искалечен славой,
Не брызжет чванством, даром что умен.
Он только счастьем пишет жизни главы
И до небесной радости влюблен.
Она же восхитительно красива,
В ее глазах горит особый, добрый свет.
Не вамп, не скромница, не стерва и не дива,
А просто та, которой лучше нет.
Они вдвоем - и рушатся границы,
Что та Земля? Вселенной мало вех...
Увы, не всем так суждено влюбиться,
А если влюбишься, то вымажешься в грех.
Толпа людей - заложница морали.
Мораль людей - двойных стандартов ряд.
Порой любовь простить смогли б они едва ли,
Хотя ее одну боготворят.
И что им то, что кто-то так нам дорог,
Что без любимого и жизнь - совсем не жизнь?
Пять, десять лет - нормальный срок... Но сорок???
Мораль - фонтаном так, что лишь держись...
Хотя у каждого в шкафах свои скелеты,
И далеко не факт, что лишь один.
За что судить влюбленного поэта?
Или любовь запретна для седин?
Ах, да, она на сорок лет моложе...
Ярлык морали - ужас! мезальянс!
И даже бог влюбленным не поможет:
Мораль толпы заполучила шанс.
Толпа шумит, толпа поджала губы
И сажей зла замазывает свет.
А эти двое так прекрасно любят,
Пусть между ними и так много лет.