Слово.

- Учитель… Я хочу сочинять стихи. – несмело произнес молодой воин.

Наставник удивлено посмотрел на него и сказал:

- Ты воин. Твое предназначение защищать землю предков.

- Я знаю. Но из моей гортани вырывается Слово.

Старик призадумался. Был похож на изваяние. Наконец, вымолвил:

- Ты не можешь владеть правильно Словом. У тебя есть Сила, но нет истекающего Сердца. Твои стихи будут воспевать только радость побед и горечь поражений. Но никогда не отразят создания зари. Ведь ты не родился Наставником.

- Что же мне делать? Огонь, вырывающийся наружу, убьет меня!

Они молча созерцали каждый свое. Юноша песок под ногами. Старик – Мир, который мог дать ответ на вопрос.

- Никогда еще воины не становились поэтами. Они имеют многое. Даже прикасаются к Знаниям. Однако не носят в себе Истины. – продолжил наставник, – Они прожили недостаточное число жизней. Готов-ли ты вложить свою молодость в познание недостающего?

- Я готов на все, Учитель.

- Но тебе придется отказаться от всего. Ни род твой, ни звание, ни даже доступная последнему шудре пища – не должны будут заботить твой разум. Ты будешь никто. И познавать Ничто. Без всякой надежды и малейшего утешения. Выдержишь-ли ты сей Путь?

- Выдержу, Учитель... Или умру. Я уже и так не жилец в этом мире…

Через сорок лет люди передавали из уст в уста стихи необычайно-кроткой силы. Которые могли каждому поднять настроение. Или вырвать слезу у самого жестокого судьи. Казалось, что с их чтением бессердечный век Кали размывается. На миг приоткрывая Сущность. Давая понять, что Свет существует. Что Он только на одно порхание мотылька оставил мир. Чтобы тот во тьме мог сравнивать. А потом слить все в Одно. И это одно было СЛОВОМ.

Когда какой-то профан спрашивал у людей, кто писал эти завораживающие строки, те укоризненно качали головами. А потом с трепетом в голосе отвечали:

- Это писал СИЯЮЩИЙ!