Рим в Ноябре под Вечер будь здоров!
Прохладен Риф Колонны Мрамор гладок
Ворота вот запрут и брызжут Лампы
среди Стаканов мёрзлых Песня скачет
Отжим из Струн Вино Гитары плачут
пока их Шапки Черепа не греют
средь Копий Кипарисов на Арене!
ко мне на Стол Древесныйчервь спустился!
где Лист пожрать на что он покусился?
Леса знобит в Дождей Осаде плотной
уморят бедных Сов зальют из Помпы
в болотцах тёплых перемрут Драконы
чернеет Парус ведьмин Хрип Вороны
по Море с Норда Ветер погребальный
Холмов да Пустошей Корабль печальный
Обоймы Духов Ивам поручает
плакучив виноватым быть Гробами
древесно глубока безумна Память
Всегда и Больше-не Коктейль готов
твоё больное Сердце Бога чает
пропащее Ничто Любви Покров...

Ночь в Ноябре Созвучье молча Рим
Абшид без Сожаления исполнен
Очами ясен Взор тобой измолнен
вздымаются Колонны в Тамариндах
о Неба Синева ты Путы Гимна!
среди Фонтанов угнездились Диски
вращаются подобно Розам диким
потянут Когти Сибаритки-Кошки
Сон исклевал Созвездия до Крошки
Рот избегает дерзостных Лобзаний
Осколки Шёлк Подошвы не терзают
Догадка есть Стакан опять порожний
запрыгал снова Луч на светлой Ножке
обняв Эпохи он крадётся в Ныне
Орда Авто штурмует Плац пустынный
пред Храмами Антенн Парад серьёзный
транслирует Побудки птичьи Грёзы
дотла на Рынках только Зазывалы
Брусчатка Звон Подков припоминала
Могилам хризантемовый Парик
морской и горный Ветер Йод и Слёзы
чего ты ждёшь? я Ветра посреди...

перевод с немецкого Терджимана Кырымлы

Cм. по ссылке http://blog.i.ua/user/134649/429390/

Тип короткого счастья
на пальцах искрит:
два победно торчали-
слагаются три:

кукиш метко стрелявший
по льду желтизной.
Если девочка пляшет,
то пахнет весной.

Каждый ищет кого-то
пытая засов,
затевает охоту
ва-банк до трусов

и, срывая погоны
до мха-бахромы,
в дырах видит законы
торговой зимы.

Тип народного* моря
с портвейном из вен,
дух победных историй
простых перемен:

та покрасит головку,
понюхает ствол;
тот покажется ловко,
запрыгнет на стол.

Но она не умеет
сегодня летать-
он понюхает клея
и ухнет в кровать.

* -от рубрики "народ" на сайте I.UA

См. по ссылке http://blog.i.ua/user/2644036/433325/

Пегас- от нас, а яблоки плохие:
овсом воняют, а кому- нектар.
Меня колышет пятая стихия,
простой сортир- мой пряный Занзибар,

где по нужде сидящие арабы
подобно мне стихами говорят
что пахнут стервы, изменяют бабы,
коричневеют синие моря.

Мой воробей питается как муха,
но каркает, лепёшкой вдохновясь:
"Весна- когда в отхожем месте сухо!"
...................................
Я не мочусь, но плАчу, не смеясь.

"...На пост начальника залез, но не головой …
Умело в дамочку влез, своей большой наготой.
Но, как-то случилось с тем Вовой беда
Не встало хозяйство у Вовы с утра.
Наверно истратил резерв организм
И чтоб поднять, не помог, онанизм..."
См. по ссылке http://blog.i.ua/community/2051/418768/?p=3

Он на должность забрался,
да не головой:
узаконить пытался
подход половой.
Говорили, начальник-
не капиталист,
в экономике чайник,
хохмач-приколист,
пешаку в королевы
далёко шагать:
прётся в дамки, налево
таскает, шакал.
Председатель правленья
истратил резерв,
оказался не Ленин,
троцкистский презерв...

Меня поразили четыре "он" в строфе, такого я тут, на блогах, ещё не видывал:
"В глаза ее он не смотрел,
Он этого боялся.
Ее, он как источник пил,
Он нею восхищался…"
и это: "Ее глаза, могут убить,
        Никто ей был не нужен…", "могУт"(?!), см. по ссылке http://blog.i.ua/community/1878/432788/. "Ее" вместо "её" заметил позже.

Итак,

Он пил как пел, он не смотрел,
куда она глядела.
Она бледнела будто мел,
а он питался мелом.

Она всю жизнь пила луну,
а он пилил карьеры,
её искал, еЕ одну
лепил из жидкой веры.

(Да просто нечего писать,
плодами комбинаций
заполнить блог.. Какого пса,
каких угодно раций?)

Она ждала её, луну.
А он его дождался,
не забывая про одну-
и мелом упивался.

Итак, бледны его уста,
хоть не видался с нею:
она была ему "не та",
а он- карьерным змеем.

Ах, ночь в стихах ворожеЯ,
а я как эта Анна
АхмЕтовА... инет к свиньям!
Добраться б до дивана.

Вижу, как движутся вирусы в панике:
Главному тайно евгеники впрыснули.
Может, рога двухметровые вырастут,
хвост на затылке косичкою маленькой?

Видели струпья на щёках иссиние,
очи заплывшие мистера Ющенко?
Пусть причитают "агентов замучили"-
как поступают с созревшими свиньями?

Их забирают ночные старатели,
нанотехнологов и цэрэушников,
кормят их в камерах красными грушами-
и посылают к бараковой матери,

тёмной,как "дело об отравлении",
лысой, как левый ботинок у Ленина.

Я открыла конверт-
испарился привет,
глухо каркнула чёрная марка.
За окошком мороз
гонит к пастбищу коз
по асфальту-
и травки не жалко.
Запоздала весна.
Горемыка сосна
у ежихи просила иголку.
Принимаешь в колхоз,
председатель-мороз?
А конверты?...
Да ну их на полку!

Это иллюстрация к http://blog.i.ua/community/2051/431955/. Казалось бы, модератор мог бы и поправить поэтессу, вместо "...мороз приморозил" предложить "...январь...".

Пародия на стихотворение Мастера , см. по ссылке http://blog.i.ua/community/2051/432001/

Под крушение стенки в экстазе...
"Вермишели" отсыпала штази...

Стану клеить её осторожно
возлагая полоски на скотч:
по Уму бес Сердеч но возможно
к Коммунизму Любовь  превозмочь.
Воздвигая непрочные стены,
мы Свободу венчаем с Изменой.
Не куя , но картинно хромая,
на парнасах слывём мастерами,
недобрёвнышки вечного мая
силосуем в своих пилорамах.

Пародия на стихотворение Мастера , см. по ссылке http://blog.i.ua/community/2051/432001/

Если б вместо окурков песочку...
То из Лопани вышел бы Нил...
Если видел бы, кто их неточно...
То ,наверное, сразу б убил...

Чистоту воссоздать невозможно...
Не щадите неряху-курца...
Коли страсти вгоняешь подкожно...
Не выбрасывай ёмкость шприца`...

Пародия на стихотворение Анимы, см. по ссылке http://blog.i.ua/community/2051/431244/

В субботу готовить негоже.
В перине еврейский горшок,
в нём тёплая щука (быть может),
к кошерной ухе- пирожок.

"Откройте,- стучат патриоты
квасные,- из Хайфы письмо!"
В субботу негоже работать
влюблённой поэтке, космо-

-политке. Уйдут почтальоны
влача за собой холода-
утешимся тёплым бульоном.
Да будет суббота всегда!

Конечно, письмо постареет,
пока я приду на почтамт:
воскресную зиму согреет,
как сердце- о Храме мечта.