А что если зима не закончится вдруг,
и мне не повидать больше весен?
Её холод заменит престранный досуг
исполинскими взмахами вёсел.
Мы глядим через край, где горит горизонт
и фигуры снуют хаотично.
Будто чья-то рука кистью взад и вперёд
разукрашивает.
Явно не на отлично...
Без суда мы сюда в черно-белую даль,
красоту мертвую и немую.
Сохранит под белёсым покровом февраль
холод сердца, с которым зимую.