честно...

Мы с тобой напьемся. Решено.
Я не хочу быть запасным
вариантом, давай дальше
как-то без меня.
Будем пить теплое
шампанское на крыше вместе
с комарами.
Ночь кончает от нас.
Это лето не принесет нам
ничего, кроме того, что не
сбылось. Мы убежим от
прошлого только в том
случае, если у нас не будет
будущего.
Этим вечером я буду
типичным романтиком. Пусть
и без заученных стихов
Маяковского, без бутылки
ледяной водки, но зато с
килограммом персиков и в
выглаженной белоснежной
рубашке.
В телефоне не хватает
памяти. У меня тоже.
Ты расскажешь мне, как не
скучаешь, я молча буду
массажировать твои
шершавые пятки. Потом я
обманчиво-нежно возьму тебя
за руку, резко дерну на себя
(ты расплескаешь все
шампанское, упадешь на
колени), наклонюсь к тебе
еще ближе, чтобы тебя тоже
чуть одурманило этим
моментом, и томно прошепчу в
губы:
- Радость моя... Я так
заебался.


Воронов Ирон