расказики о жизни

Утро. легкий ветер треплет бахраму на скатерте. по комнате витает аромат свежесваренного кофе. Он сидит на окне, подставив лицо солнцу и улыбается... вдруг Его мысли и мечты прерывает нежное пение с улицы. это Она. та, кого Он так и кого нежно бережет он себя...

...воспоминания нахлынули и заполнили мысли. сердце стало биться чаще. глаза вновь прекрылись, а пелена, проникшая в сознание, будоражила разум. Он идел так уже несколько часов. со стороны могло покпзаться что это очередная каменная, вырубленная талантливым мастером.

солнце уже огинало горизонт когда изваянте вернулось к жизни. Он был печален и зол. зол на себя. за все то что Он сделал, но еще больше за то что не сделал!..

круглолицая луна обнажила себя из-за туч, являясь миру для поклонения. беззвездное небо, такое одинокое и пустое нависло над городом. в комнате уже не пахло утренним кофе, ветер не играл со скатертью, а Он, Он небыл тут так давно, что был чужим. скорее просто лишним, в безмолвной гармонии времени и этого мира... 

многое ушло с тех пор. так уходит водасквозь палцы - ты пытаешся Ее удержать, а Она игриво оминает твои ладони... Он тоже потерял Ее. наверное, навсегда. хотя - вера питает надежу, а любовь - безвременна!

Она еще споет! обязательно споет! для Него...а он - будет ловить каждый Ее взгляд, каждый жест, будто бы он последний...

пелена ушла. остался лишь холодный разум и пустота внутри.сердце мерно отбивало ритм, а глаза сузились в две щелки - "я должен Ее увидеть! хотя бы увидеть! Я!.." - взмал лучистых крыльев по ту сторону окна и пике в никуда... Он найдет Ее!

_______________________________________________________________________________________

вино, танцы на столах, распутные девки и пьяные матросы... музыка, издаваемая плохо настроенными музыкальными инструментами и плохо соображающие обнюханые коксом минестрели...драка за золотой между кухаркой и резником на фоне недорезаного поросенка с ножем в сердце...матери, продающие детей за миску похлебки...маленькая девочка, забившаяся в угол и не помнящая себя, ведь ее насиловала рода солдат, захватившая город и убившая ее мать и брата...

Он видел этою Сотни тысяч раз... "Это" - стало рутиной, среди которой ты просто идешь, а все течет мимо, как вода сквозь пальцы.ю поигрывая и соблазняя...

но Ее НЕТ!.. Она так и не спела для Него. а Он...уже не тот влюбленный юноша, что был...нет, Его сердце всегда будет принадлежать Ей, вопрос только в том, что от него осталось...

Это порок и проклятие тех. кто живет слишком много...