Немного солнца в горячем кофе

Вечер. Садится солнце. Прекрасная сентябрьская погода.
Предлагаю товарищу присесть на летней террасе кафешки, выпить кофею, выкурить по сигарете.
У Андрюхи жена еще на работе, а малой еще у тещи. Дома еще никого нет.
В моей холостяцкой конуре уже никого нет.
Никто никого нигде не ждет. Никто никуда не спешит.
Сербаем обычный американо, самый дешевый.
Курим сигареты не самые дорогие.
Болтаем о том, о сем. Убиваем время.
Минут десять убиваем качественно и надежно. Комар носа не подточит.
Рядом за столиком крашенная брюнетка с волосами цвета вороньего крыла.
За громадными линзами громандных солнцезащитных очков лица не разглядеть.
Есть ощущение, что дамочка красива лицом так же, как и телом, но явных доказательств нет.
Только гордая осанка, приметные грудь и попа, да чудные квадратные ярко-красные ногтики с не менее чудными золотистыми рисуночками.
Я вскользь поглядываю да примеряюсь, продолжая болтать о том и о сем.
И ее левая рука, покоящаяся то на столешнице, то на ослепительно-голой коленке ладонью вниз, не вызывает у меня ни малейшего интереса.
Не вызывает до поры до времени.
До того времени, когда она открывает сумочку, чтобы рассчитаться с официанткой и уйти.
На левой руке, повернутой ладонью ко мне, поперек кисти - шрам.
Давний, хорошо затянувшийся, но шрам.
Фиолетовые прожилки слегка вздутых вен, идущие от ладони к предплечью, обвивающие сухожилия, обрываются этим самым шрамом. Далее за ним - кожа чистая, загорелая. Рука красивая, женская.
Андрюхе я не говорю ничего. И виду не подаю.
Вскоре мы жмем друг другу руки и расходимся по своим делам.
У него свои заботы. У меня свои. У него голова забита, как семью прокормить, а у меня голова забита мыслями о брюнетке.
Как? Зачем? Почему?
Действительно ли это?...
А почему не прячет?
А почему не избавится от него, право -  техногологии позволяют?
А может у меня глюки?
Ей-богу, впервые в жизни увидел такой шрам, столько историй и басен слышал, а шрама не видел. Никогда. Ни у кого. И тут - на тебе - шок.