Выносит прочь.

Ползучая крадется тишина, Невнятная, как голоса спросонок, Как комариный писк в углу окна, Пронзителен, хотя и очень тонок. О чем же я? Наверное опять Ищу в словах от сплина панацею, А что ее то без толку искать, Когда я словом скальпельно владею. Отрезать лишнее и выбросить в окно, А там уже таинственно темно. Пусть пес бродячий подберет обрезки И проглотив, сияет синим блеском, Как тот метеоритный драгметалл, Что моим сердцем поневоле стал. Вот бред же, явно, а читатель ждет...

Читати далі...

Невсерьез. )))

Уложите меня на кровать, Мне пора непременно уснуть, На полу неудобно лежать, Может ветер из форточки дуть. Или кто то наступит во тьме, Или кот оцарапает нос... В общем, надо давно уже спать, А я тут все шучу не всерьез.

Ниточка.

Напряжение растет? Где же выход? Там где вход. Как вошел, так выходи, входом выход находи. Ну а если растерялся, то ищи наоборот, Не туда, куда забрался, а напротив, тоже вход. Или выход, как взглянуть, лишь бы снова не свернуть. Лабиринт смешное место, если ниточку тянуть. Но не все имеют в срок этой ниточки моток, А поэтому, бывает, путь до выхода далек.

Похолодало.

Водоем пересохший, на дне только листья и лужица, млечный свет пустоты навевает унылости блажь, а за гранью небес темной птицей сознание кружится и сливается с мыслью, что все это пошлый мираж. Несмотря ни на что, вызывая тревожность сомнения, тонкой жилкой в виске неуемное сердце не спит, я еще подожду, я предвижу свое воскресение, но не светлой Селеной, а мрачной, тяжелой Лилит.

В тишине .

В тишине опускается ночь на равнину, старый замок вознесся над сумрачным долом, в окнах свечи, на стенах ковры и лепнина, и во всем необжитости чувственный холод. В этом месте давно не встречают рассветы, в этом мире все так неуютно и колко... Не поют менестрели любовных куплетов, не растут здесь цветы, только старые елки. Для кого этот замок был призрачным домом, для чего эти стены из дикого камня? Я не знаю, но плющ заплетает зеленый двери те, что...

Читати далі...

Задумчиво....

Подводя итоги лета, что закончилось недавно, в осень с переходом плавным, но я, впрочем, не про это. Ну так вот, прошли денечки в славе солнечного света и теперь, рисую точки... Что же было этим летом? Были грозы, было море, я хотела жить приятно, были встречи, разговоры, это было, все понятно. Но, не жалуясь на память, я скажу без сожалений, все что было между нами я впишу в стихотворенья.

Зачем же женщине мораль?

Зачем же женщине мораль? Она, как тонкая вуаль, всегда колышется незримо и, если в этом есть нужда, отодвигаем иногда, поймав момент неповторимый. А после снова скроем взгляд и, скромно опустив ресницы, найдем, кто в этом виноват, что крылья сломаны у птицы. Что жизнь не так уж хороша, что все могло быть по другому... А где то в глубине душа все ищет путь к родному дому. В котором можно отдохнуть, от бурь и от невзгод укрыться... Ты без морали хороша, свободы...

Читати далі...

Именно.

Алой точкой тлеет пламя в темных пристальных зрачках, что то зреет между вами, нами, ими в зеркалах. Отправляя, отравляя, оправляя в жаркий блеск, поднимается, как знамя, между ими, между нами, молний шорох гром и треск. И минуя менуэтом, мимо мысленных витков, знаю, что то зреет где то в темном омуте зрачков.

Посланные в реал, обратно не возвращаются.

Я тебе вчера сказала: Милый, ждет тебя реал. Начинай судьбу сначала, Выходи, коль жизнь достала... Но сегодня, для начала, Ты меня туда послал. Вирт прощай, привет реал!

Временное.

Мчится времени надуманная стрелка, торопливо часики бегут, сказанное вовсе не безделка, не напрасно нас бессменно ждут, сколько слов ошибочных и мелких произносим бегло невпопад, но всегда бежит по кругу стрелка, мыслей рой выстраивая в ряд. Загляну за это ограждение, проложу тропинку в мир иной, где часы пустое заблуждение, где подсчет есть глупою игрой. Нет времен и расстояний пройденных, нет толпы надуманных причин, приходите все туда непрошено, и живите...

Читати далі...