Ночь, девятое мая, соловьиная ночь.
День Победы мой праздник,сомнения прочь!
Я сорву чистых ландышей белый букет
и поставлю у деда под старый портрет.
Ты вчера мне приснился мой милый герой,
хоть бывает, что память стирает порой,
но тебя не забуду мой дед - капитан,
так друзья называли его где то там.
Где гремели раскаты не гроз а катюш,
лепестки обрывая и с яблонь и с груш,
где солдаты великой и страшной войны,
так хотели для близких простой тишины.
Чтобы пели в ночи соловьи без забот,
чтобы каждый вернулся к той,что верит и ждет,
чтобы дети росли без ночных канонад...
Так давайте же помнить всех этих  ребят.
Ведь они ради нас до победы дошли,
ради мирного неба и теплой земли.
Мы живем столько лет и не знаем войны,
пусть же им тоже снятся спокойные сны.
Да проходят года, да история врет,
но пока мы их помним, война не придет.
И сегодняшней ночью я сна не хочу,
в память тех, кто погиб, тихо так помолчу.
Серебристого ландыша белый букет
я тебе подарю мой достойнейший дед.

Котенок мокрый на дороге
Брезгливо лужицу обходит,
Привычка, нечего сказать.


В куст старый и колючий на ночь
Набилась стайка воробьев.
Расселись все и спят без страха.



Весною увлечен мой друг,
Я радуюсь ему,
Но редко.

Меня ждет приключение с утра,
А ночь похоже, будет беспокойной,
Уже я мысленно в пути..


Пишу со скуки, как играюсь.
И камешки похожих слов
Я перекладывать стараюсь.

Ни о себе ни о других уже писать не хочется,
Такой вот недозрелый стих в уме моем морочится.
И в сердце скуки холодок и глазу нет приятности...
Приходит день, приходит срок одной из вероятностей.
Приелись шутки и слова, знакомые до боли,
Хорош оскому набивать, иначе нужно, что ли...
И дни и долгие года сливаются в привычку,
И кажется - все ерунда, и вкуса нет в обычном.
И начинаю я искать что лучше, поновее,
И буквы новые писать, и темы поострее.
Но вновь по кругу и кольцу, и колее привычной
И все что новым назвала, опять снесет в обычное...
Ну сколько можно, всякий раз и каждый, как и прошлый.
Все возвращается сейчас, мне снова скучно, тошно...

Прохлада дня вечерней негой
сменяется почти без перехода
и день дождя перетекает в сумрак,
такая ныне майская погода.
И мокрая трава, кусты сиреневые,
и стебли отцветающих тюльпанов
склонились, напитавшись  пьяно
и тихо предаются влажной лени.
Под неба серым сонным  одеялом
все так пресыщено налито,
и воздух с каплями тумана,
и облака тончайшим ситом
все сеют морось, все им мало...
Дождливый май, конец начала.

                                   В траве, дождем умытой,
                                 
                                   Гуляю босиком.
                                 
                                   Прохладно
                                 
                                   И немного мокро...

Жила на свете девочка... одна.
И мальчик жил, вот с этого начнем.
Она, грустя, смотрела из окна,
А он шел мимо, так, своим путем.
Подняв глаза, увидел красоту
И шаг свой на мгновенье задержал.
И к девочке по лестнице взбежал,
Цветок сорвав, по ходу, на лету.
Привет малышка, что же ты грустна,
Зачем слезу роняешь из окна?
Ты в сердце мне попала слезкой той
И вмиг исчез душевный мой покой.
Так слово за слово, был ключиком цветок,
Девичье сердце отогреть он смог.
Она навстречу расцвела улыбкой
И встреча эта не была ошибкой.
Проходит время, и они вдвоем
Купаясь в счастье вечером и днем,
Живут, заботы мимо и печаль
Им друг для друга ничего не жаль.
Так несколько промчалось теплых лет
И наступило роковое лето.
Мальчишка для любимой нес букет
И встретил неожиданной приметой
Ту, что затмила солнце и луну,
Ту, что сияла как прожектор ночью.
Казалась милой, доброй, непорочной
И видеть стал он лишь ее одну.
И ослепленный новым впечатлением
Отдался увлеченно, как течению
На бурной и разлившейся реке...
А прошлая осталась вдалеке
И стала скучной серою и пресною.
Ну в общем то совсем неинтересною.
А новый ослепительный кристалл
Со временем простой стекляшкой стал.
Я не пишу истории финал,
Она еще в процессе и движении.
Кто хочет, напишите продолжение...
Тот, кто от лжи окружной не устал.

Вертикальные строки воды
Перечеркивают небосвод...
Перепутываясь и уходя,
Пишут  каплями-дождь идет.

Довгий шлях
Від цікавості до розуміння.
І пора  позбирать
Порозкидане всюди каміння.
Тихий плин -
Медитації вищий гатунок,
Клином клин,
Як Іуди ядучий цілунок.
Ти прийшов
І життя враз наповнилось сенсом.
Де ж любов?
Не витримує притиску цензу.
Як завжди,
Лише спогадів давніх навала.
Залишився?
Але краще на серці не стало.

Такое утро, сонный понедельник
Зеваю так, что судорога сводит...
Мой мозг себе работы не находит
И кофе - как будильник для бездельника.
Вторая чашка, толку ни на йоту,
Наверное посплю я до субботы.
А лучше в летаргию лет на сто,
Проснуться там, в том мире необычном...
А вдруг проснусь на шарике пустом?
Нет, лучше третью кофе, так привычнее.

Баян хороший инструмент,
Так много кнопочек и клавиш,
Ты тихо на одну надавишь
И звук исторгнется в момент.
И балалайка ничего,
Веселая такая штука,
Играть нехитрая наука,
Коль веселишься от всего.
Вот скрипка, вот виолончель
И арфы стройные изгибы,
Гитара с телом хищной рыбы
И даже нежная свирель.
Для музыки неважно то,
На чем играешь ты напевы,
Будь даже песня юной девы,
Иль радио в чужом авто.
Мелодия она везде,
Когда в космических просторах
Поют орган и певчих хоры,
То лучик тянется к звезде
И ангелы вступают в хор,
И души окрыляет время,
И человеческое племя
Ведет с богами разговор.