Но есть еще люди, которые ждут весны больше других и вовсе не из-за ее “волшебных” свойств. Весна - это начало мотосезона. Вы, возможно, считаете, что это, скорее, минус весны, что снова по дорогам и в междурядье будут носится эти безголовые мотоциклисты. Если Вы так думаете - вы абсолютно ничего не знаете об этом!

Почему Вам не мешают автомобили, которые точно также носятся по дорогам и в междурядье(!) (есть и такие м*даки), паркуются кто где хочет, им постоянно нет места, из-за них в центре города и пешеходу, порой, пройти негде. Совершенно подавляющее большинство аварий - автомобильные. Водители автомобилей относятся друг к другу, как к мусору, которому нечего вообще делать на дороге... Мотоциклисты же очень друг друга уважают и абсолютно не важно мопед у тебя или литровый спорт-байк. Если ты на двух колесах - ты брат. В любой ситуации будь уверен - к тебе примчатся на помощь!

Некоторые люди считают, что мотоциклисты кичатся своей техникой, как владельцы 5-го айфона: я тут привилегированный, а вы все нищеброды. Есть такие, но это не мотоциклисты, у них просто есть в гараже двухколесный конь и на этом все заканчивается.

Мотоциклы - это не для всех. Быть мотоциклистом не просто... Почему? Потому что быть мотоциклистом - это быть самим собой. Трудно найти того, кто будет принимать тебя таким, какой ты есть, еще труднее найти того, кто примет и твой образ жизни байкера и разделит твою печаль зимой, когда душа заперта в гараже. Это приходит однажды и уже остается навсегда, и не существует здесь “рано или поздно”.

Мотоцикл рушит всяческие барьеры: языковые, застенчивость, отсутствие общих тем для разговора. Если сойдутся два байкера из разных стран и оба не будут знать какого-то общего языка - будьте уверенны, они найдут и о чем поговорить, и как поговорить. Разве это не здорово?  Кроме того, жизнь байкера не дает заржаветь душе, телу и голове.

Она внутри нас, но ведь ее так хорошо видно снаружи. Это, фактически, очевидная перемена, которую нельзя не заметить, разве что не хотеть ее видеть намеренно. Все резко меняется. Ты как будто идешь.. нет, ты бежишь, летишь туда, сам не знаешь куда, но с такой непоколебимой уверенностью, и ничто в этом мире тебя не остановит. Летишь в направлении, но точная цель, точный пункт назначения никак не можешь понять, и от этого так здорово! Вот она - самомотивация в самом ее прекрасном виде! Никто/ничто и никогда не сможет тебя к чему-либо принудить с таким же успехом. Только ты сам и твое желание этого “чего-то” ну такого этакого, что просто не существует слов, которыми это можно описать. Только почувствовать, только самому с этим столкнутся и понять (вообще-то, хорошо, если удастся понять).

Я считаю что никто из философов, психологов, биологов или еще каких-то там ученых никогда не смогут ни с какой стороны точно объяснить и обосновать любовь. Особенно биология - ну вообще ничего не объясняет! Гормоны, программирование на поиск лучшего партнера - фигня! Животные аналогично ищут лучших партнеров, и некоторые даже составляют пары на всю жизнь, но это не то совершенно! НЕ ТО! Даже если и гормоны на это влияют, то узреть какую-то закономерность в этом просто нереально, ибо, если бы все было так просто, мы бы были все одинаковыми. Ну вот например, мужчина (назовем его самцом) инвалид, то с биологической точки зрения ну как он может быть выбран женщиной (самкой) для выведения потомства, которое по идее, самое главное что должно сделать в своей жизни - это выжить? Ну как? А вот полюбит она его ну на столько сильно, что, как я уже писала, никакие мамины/папины/бабушкины, еще чьи-то уговоры или не радужные перспективы ее не остановят. И будут у них дети, возможно, даже с папиной наследственностью. Получается, что любовь ведет нас к вымиранию? Да ну ладно! Именно любовь и именно таким вот образом спасет этот мир! Обязательно! Именно потому что из-за любви мы, как говорится, идем против системы - мы не ржавеем и не становимся просто тушами. Возможно, описанный пример и редкость на самом деле, но факт его существования просто неоспорим.

Любовь - это волшебство. Как они смотрят друг на друга! Ну прямо самому от этого так хорошо становится, так мило. Вот вам еще одно на что можно смотреть вечно! На влюбленных, которые еще не объяснились до конца, которые только-только чувствуют тягу друг к другу. Зимой, летом, осенью... всегда (ну, хотя, весной, все же, особенно:))!

Стихи, романы, письма, музыка, картины.. ой, ну разве стоит объяснять как искусство-то зависит от любви (особенно от несчастной). Гормоны, говорите? Прямо таки одинаково у всех?

Да, я упомянула специально, что любовь бывает и несчастной. Но она все равно остается любовью, а несчастная она только если безответная. Но, пока ты не узнаешь, что она безответная... Да! Читайте второй абзац. Пока ты не знаешь, что ответа не последует, все равно испытываешь такую вознесенность, воздушность, радость и неопределенность. И, ведь, любовь не умирает, даже после того. Ты меняешь свое поведение, но любовь не умирает. Она просто не может умереть. Она, как энергия, (вспомним Альберта Эйнштейна) просто переходит в другой вид.

Кстати, про другой вид. Любовь ведь бывает совершенно разная. Разная, с разным смыслом, что-ли, но при этом одинаково искренняя и сильная. Полагаю, Вы уже поняли о чем я? Мама, ребенок, брат, дом, собака, фотографии, парк, мотоциклы, мороженное и прочее, и прочее. Сколько всего мы любим! Честно любим, отдаемся этому с огромным удовольствием и стараемся поделится этой любовью со всеми.  

Весна не придёт, не надейся напрасно

Солнца не будет, лишь серые тучи

На миг лишь появиться розово-красным

И навсегда перестанет нас мучить

Цветы не помогут! Жаль, очень жаль!..

Нет их вины в ранах душевных

За плечи обняла старушка печаль

Она знает много историй плачевных

Убрать её руки с плечей мне хотелось,

Но тонкие пальцы вцепились сильнее.

Надежда потухла, не загорелась...

И стало больнее.... гораздо больнее!...

Не волнуйся, не забудет, мимо не пройдёт,

Может быть не вовремя немного,

Но судить её не надо строго.

Подхватит на руки, закружит.

А то и вовсе, крыльями одарит.

Согреет тебя в зимнюю стужу,

Летом жарким прохладу подарит.

Будет ласкова и когтиста.

Одновременно сурова и нежна.

Подкрадётся к сердцу близко-близко

И больше жизни станет важна.

Решили всё давно за нас.

Не неизвестно кто, когда?..

Придёт раз и ещё раз.

И каждый день будет нова.

Не нужны тебе станут тридевятые царства,

Дом каким-то новым станет.

В другом найдёшь своё богатство.

И всё упущенное наверстаешь!

Укрыла нежность всё вокруг.

В воде я вижу отраженье.

Ты ли это, милый друг?

Ты также тронул моё сердце,

В нём нежность также ожила.

Хочу в твоих руках согреться.

Мне больше нечего желать...

Холодно, пусто, черно...

Вороны крыльями тоску нагнали.

Мне безразлично, мне всё равно.

Нагнав тоску, они меня забрали.

Забрали к себе, вроде бы в небо...

Смотреть свысока на вас, ваши души.

Вороны ведь тоже летают умело,

Но эта свобода остальное всё душит.

Что есть у них за душой? Ничего!

Пусто внутри, пыль там копится.

А мы все мечтаем лишь об одном:

Летать! Но вороны тоже ведь птицы.

Их гонят подальше, однако, за что?

Серое небо, просторы пустые.

Слева крыло и справа крыло,

Внизу укрытая снегом пустыня.

Да, снег растает, пустыня изменится.

Станет зелёной, затем золотой,

Цветочный ковёр по пустыне постелится,

Она будет выглядеть вновь молодой.

Но вороны кружатся... Чёрные вороны.

Их засудили на это давно.

Разлетаются тени в разные стороны...

Холодно... Пусто... Черно...

Ничего не осталось, всё уже в прошлом.

Всё прошло и этот жестокий убийца

Упрощает  всё то, что казалось нам сложным.

Оно в каждом живёт, и нигде его нет.

Оно, как ветер легко, как воздуха чаша.

Оно то, что меняет темень на свет

И то, что ворует невзгоды все наши.

Оно меняется быстро, повторяется часто,

Его нельзя удержать, оно не терпит контроль.

Его не догнать, не пытайся напрасно.

Оно всегда впереди, оно над всеми король.

Ты невольно становишься жертвой его,

Ещё при зачатии в самом начале.

Ты растёшь, развиваешься, не зная того,

Что приготовил тебе твой начальник.

Оно справедливо и также не честно,

Оно лечит нам раны и снова делает их.

Оно нам поменяет ноги на кресло

И вместо нас в этой жизни поставит других.

Мы оставляем в нём след - мы историю пишем.

Каждый сеет в нём своё семя.

Ты должен его знать, ты о нём точно слышал,

Его имя известно нам просто, как Время.