Ах, как бы Вас хвалил Рембрандт,Найдя в искусстве Ваших линийХолодный, аж до самых гланд,Прозрачно выписанный иней,И снег, лежащий на ветвях,И на снегу нагие тениОт колоколен на краяхПрижизненных благословений,И взяв рукою за плечоСказал бы в миг проникновенный:— Вот здесь, где тени, горячо,Где солнце, — снег морозит вены,И остаётся на руках, Бумагою отображённый,Но только холст живёт в векахИ для него рисунков тонныРисует мастер в холода,Рисует и в жару и в стужу,И, коль душа ответит: — Да,То, ...
Читати далі...