За горизонт, нашей мечты,
Это был я, и была ты,
За облака, что были врозь,
Солнца лучи, насквозь.
© William van Warg
Это был я, и была ты,
За облака, что были врозь,
Солнца лучи, насквозь.
© William van Warg
Останні статті
- «Колодец»
04.04.2024, 00:52 - «Мои розы»
13.08.2023, 15:56 - «Грусть даётся для слёз»
27.07.2023, 22:03
«Статуи»
- 06.10.16, 23:11
Статуи наших ангелов падают вниз головой,
Сверху, сквозь облака слышится треск и вой,
Небо дрожит, но ни слова из мраморных уст,
Ноль эмоций на каменных лицах, удар, хруст.
© William van Warg
Это очень трудно объяснить. Словно трогаешь деревянный стол. Гладишь его. Проводишь рукой, и раз за разом думаешь, как выразить словами какой он? Стоит только исключить очевидные варианты и сказать нечего. Даже воспоминаний о нем особо нет, хотя он всю жизнь простоял в твоей комнате. И ты чувствуешь себя как-то глупо. Даже немного виноватым перед этим столом. Ведь, боже, сколько же он видел, сколько может о тебе рассказать. Да такого, что краска со щек не сойдет до конца жизни. И шкаф, и стул, и ковер. Они тоже. Что скажешь о них? Старые? Пыльные? Потрепанные? Но ведь это совсем не то, что чувствуешь, касаясь их…
Предметы. Грубое, пустое и бездушное слово. Однако чертовски точное. Ты касаешься предметов и воспринимаешь их как нечто общее, что-то, на чем не стоит акцентировать внимание. А потом не можешь вспомнить вкус дождя. Знаешь что это вода, льющаяся с неба, мокнешь под ним регулярно, принципиально не носишь зонт, но… что это дает? Вот лето. Вонь мусорных баков бьет в нос, стоит только выйти из дома. Метро. Сотни людей в тесном вагоне едут куда-то. Окидывают друг друга полусонными взглядами. Кто-то пихает тебя. Кого-то пихаешь ты. Злишься. А потом работа. Восемь часов в компании запаха кофе и сигарет. Каждый свой день ты можешь разложить по воспоминаниям подобного рода. Восстановить. Прочувствовать заново. Но не вкус дождя…
Даже у пластмассовых цветов есть запах, если достаточно сильно в это верить. Утренняя резь в глазах, запах твоей зубной пасты, хруст снега под ботинками, первый глубокий вдох после пробуждения, все это - только твое. Вот так звенит ложечка, когда ты колотишь ею о стенки кружки. Твоей кружки. А вот так звучит шум сердца, когда поворачиваешься на бок. Твоего сердца. Ты плачешь, когда слушаешь эту песню. Кричишь на себя за очередную глупость. Рисуешь на листочке, пока разговариваешь по телефону. Так много всего, что никто больше не увидит и не узнает. Жизнь в нутрии жизни, другой мир, внутри мира обыденности, внутри мира предметов. Нас делает нами намного больше, чем кажется. И да, у дождя есть вкус, просто для каждого он свой…
© William van Warg
Кухня. Занавески. Старый стол.
Пара капель кофе. Крошки хлеба.
Стул скрипящий и скрипящий пол.
Два окна, в них отраженье неба.
Кружка. Ложка. Отблески огня.
Воздух, дребезжащий над плитою.
Серость утра. Вновь рожденье дня.
Время поздороваться с зарёю.
Куртка. Сумка. Поворот ключа.
Сигаретный дым, дыханья смесь.
По ступенькам вниз идешь, стуча.
Будто бы и вовсе не был здесь.
© William van Warg
«Осенний чай»
- 25.09.16, 21:14
У чая осенью всегда особый вкус,
С горчинкой от минувших расставаний,
В нем плавает воспоминаний груз,
И сотни тысяч километров расстояний.
© William van Warg
С горчинкой от минувших расставаний,
В нем плавает воспоминаний груз,
И сотни тысяч километров расстояний.
© William van Warg
Проснусь, глаза открою и издам,
Не рык, не крик, какие-то стенанья,
Забытой скуки по былым годам,
В которых растворились обещанья.
Накрыла осень желтою листвой,
Ты где-то за стеной дождя и дыма,
Все так же верно, хороша собой,
И кем-нибудь, конечно же, любима.
Я чувствую себя порой как зонт,
Порвалась ткань, и потеряли спицу,
Но ветер все равно за горизонт,
Уносит, не как мусор, а как птицу.
© William van Warg
As openhearted as can be,
I do still wait for your appearance.
I’m closing doors, but leaving clearance,
For you my light to see.
© William van Warg
Вместо музыки ветра вой,
Тополя будто желтые свечи,
В этот тёмный осенний вечер,
Кто-нибудь потанцуйте со мной.
Мы забудем былую скуку,
Смотря нежно глаза в глаза,
Под гул сердца, где эхом гроза,
Потанцуйте со мной, дайте руку.
И пускай уносит все выше,
Без мелодии, слов и прикрас,
Этот танец, что только для нас,
Пока дождь барабанит по крыше.
В этот тёмный осенний вечер,
Кто-нибудь потанцуйте со мной.
Мы забудем былую скуку,
Смотря нежно глаза в глаза,
Под гул сердца, где эхом гроза,
Потанцуйте со мной, дайте руку.
И пускай уносит все выше,
Без мелодии, слов и прикрас,
Этот танец, что только для нас,
Пока дождь барабанит по крыше.
© William van Warg
Переписал вот, так больше нравится.
Мы с тобою из разных глубин,
Но у нас двоих горизонт один,
И на звезды беспечный взгляд,
Подожди.
Не моргай.
Пусть горят.
© William van Warg
«Это»
- 27.08.16, 01:34
Это не простые выкрики в лицо,
Это - нечто большее, чем есть,
Это то, о чем я говорил,
Это дни, которых нам не счесть.
Это чувства, что запали в жизнь,
Это то, что словно бы дурман,
Это те слова, что нам двоим,
Это наш, бесчувственный роман.
Это изморозь на кончиках души,
Это редкие, но верные слова,
Это доказательство что ты,
Хочешь, но забудешь ли едва.
© Willam van Warg
