Люблю я закаты. Люблю вечера, наполненные благоговейной летней тоской. Крики птиц мечущихся по темнеющему небу. Люблю обрывки случайных фраз доносящихся сквозь музыку в наушниках. Но больше всего, люблю облака.

Не знаю, откуда взялась эта любовь, это безудержное желание поедать их глазами, но я всегда был ими одержим. Ими, небом и тем, абсолютно волшебным моментом, когда жмуря глаза, перед самым их закрытием, ты чувствуешь, как теплый летный ветер касается их, словно целуя. Любимая. Когда она прикасается ладонью к моей щеке и стирает большим пальцем упавшую ресничку. То же чувство. 
Тем июньским вечером мы решили прогуляться задворками спального района от станции метро до своего дома. Было начало десятого вечера, она говорила по телефону, а я, блуждая взглядом меж чернеющих домов, снова наткнулся на них. Облака, предзакатно насыщенные, словно картина обрамленная многоэтажками. Они впились мне в глаза и, на какой-то момент, я снова потерял ощущение реальности. Казалось, поставьте мне соответствующую музыку, и я останусь тут навсегда. Просто буду стоять, здесь войдя в резонанс с космосом, и наблюдать за бесконечным закатом меж этих бетонных башен. Ничто не сможет передать то ощущение, когда, не подавая виду, ты немножко отрываешься от физической вселенной. Прыжок длинною в несколько жизней и продолжительностью в один выдох. Словно лёгким бризом, всего на долю секунды, душу выдувает из тела и она успевает состариться бесконечное количество раз, прежде чем вернуться. Ничто. Ни буквы на экране монитора, ни фото сделанные на старый смарт. 
Но вот я снова в общих «здесь» и «сейчас». Милая закончила беседу. Нам пора двигаться дальше. И я двигаюсь. Я хочу двигаться. Но я оставлю пометку. Кончиком восьмого ребра я нацарапаю на Иггдрасиле имена этих облаков. Имена, которые я им придумал, что бы звать их в мои сны.